Ihn widerte die Art an, wie sie beide betrachtet wurden, zwei Randfiguren, die eigentlich die Könige der Welt hätten sein sollen, da sie den Schmeißfliegen, die sie bevölkerten, so unendlich weit voraus waren.
Lächerlicher Narr der er war, ertrug die Konsequenzen seiner eigenen Feigheit nicht, konnte dem, was er angerichtet hatte, kaum mehr entgegentreten, obwohl es ihn selbst vor dem gleichen Schicksal bewahrt hatte.
In ihr wuchs das Bedürfnis, ihn zu schlagen. Die Finger zur Faust zu ballen und ihn immer und immer wieder zu schlagen, damit er wenigstens einen kleinen Bruchteil des Schmerzes äußerlich teilen konnte, den er ihrer Seele zufügte.