Never let me go   von rokugatsu-go
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Kapitel 13: For all of our youth, we have craved them – Their beauty and their truth
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„For all of our youth
We have craved them
Their beauty and their truth“
 
Placebo, „Loud like love“
 
Die Sonne hatte hell vom blauen, fast wolkenlosen Himmel geschienen an diesem
Septembermorgen vor etlichen, etlichen Jahren. Ein frischer, angenehmer Wind
hatte an diesem schönen Tag durch Dublin geweht, als im Haus der Familie Wilde
das Telefon geklingelt hatte. Bis heute konnte Oscar Wilde sich an das Gesicht
seiner Mutter erinnern, nachdem sie den Hörer abgenommen hatte.
„Verstanden“, hatte sie alarmiert gesagt und dann aufgelegt. Fahrig und doch
zielsicher hatte sie daraufhin eine Schublade vom Wohnzimmerschrank geöffnet,
unter einem Stapel Briefe ein Kuvert herausgeholt und daraus ein dickes Bündel
Geldscheine entnommen. Zielstrebig war sie zu ihrem Sohn marschiert, hatte ihm
das gesamte Geld in die Hosentasche gestopft, ihm tief in die großen, dunklen
Augen geblickt und gesagt:
„Lauf.“
Er hatte nur schwach genickt, war zu einem der Fenster an der Rückseite des
Hauses gelaufen und blitzschnell dort hinaus geklettert. Wie der Wind war er
über den Zaun gestiegen und auf die andere Straßenseite in den Merrion Square
Park gelaufen.
Von dort hatte er sie gesehen.
Die britische Militärpolizei.
Seine Mutter hatte diesen Tag kommen sehen und ihn darauf vorbereitet. Seit
Beginn des Krieges hatte sie sich im Widerstand engagiert und mit ihren Aktionen
mehr und mehr den Zorn der britischen Armee auf sich gezogen. Jetzt waren sie
gekommen, um sie zu holen.
Es war alles so sinnlos.
England, Frankreich, Deutschland und Japan führten einen Krieg gegeneinander,
bei dem wahrscheinlich keine Seite überhaupt mehr wusste, um was es eigentlich
ging. Es war die tragische Geschichte Irlands, die sie vertraglich an die
Unterstützung der Briten band. Wenn diese vier Nationen keinen Frieden
schließen konnten, hatte seine Mutter öffentlich skandiert, dann war das schon
schlimm genug, aber sie sollten das unter sich ausmachen und das irische Volk da
raus lassen.
Immer mehr Iren waren in der letzten Zeit von den englischen Befehlshabern
zwangsrekrutiert worden. Wilde selbst hatte keine Ahnung, was aus seinem Vater
geworden war. Erst Jahre später würde Huxley herausfinden, dass er auf
irgendeinem Schlachtfeld auf dem Kontinent den Tod gefunden hatte.
Alles so sinnlos.
Er war damals nicht lange genug im Park geblieben, um zu beobachten, wie sie
seine Mutter fortbrachten, denn er hatte ihr versprochen, dass er – wenn es
dazu kam – weglaufen und nicht zurückblicken würde. Also lief er los. Er
lief weg von seinem Elternhaus, mischte sich zuerst unter die Leute auf der
belebten O'Connell Street und ließ sich schließlich erschöpft unweit eines
roten Backsteingebäudes auf ein paar Treppenstufen nieder. Dort weinte er
bitterlich bis zum nächsten Morgengrauen.
Da er kein kleines Kind mehr war, sondern immerhin schon 15 Jahre alt, hatte
seine Mutter befürchtet, sie könnten ihn im Falle ihrer Verhaftung zum
Militärdienst einziehen. Daher sollte er sich verstecken, nicht auffallen, bis
die Lage sich vielleicht irgendwann zum Besseren ändern würde. Das Geld, das
sie ihm mitgegeben hatte, reichte zwar nicht, um das Land zu verlassen, doch er
allein würde damit gewiss ein paar Monate hinkommen, wenn er sparsam war. Seine
Mutter hatte ihn immer wieder darin bestärkt, wie klug er war und dass er
sicherlich gut allein klarkommen würde. Der Gedanke, völlig allein zu sein,
ließ jedoch das Blut in seinen Adern gefrieren. Er konnte sich nichts
Schlimmeres vorstellen als ganz und gar allein zu sein.
Mitten in seine Überlegungen platzte ein leises Wimmern.
Aufgeschreckt sah Wilde von seinem Platz auf den Treppenstufen hoch. Die Sonne
war noch nicht aufgegangen und seine ganze Umgebung war in ein mystisches
Dämmerlicht getaucht. Hier war niemand außer ihm und doch hörte er in der
Nähe schon wieder dieses klägliche Wimmern. Er stand auf und ging die Stufen
wieder hinauf, zurück zur Straße. Vorsichtig blickte er um die Ecke und hielt
perplex inne.
Ein Junge saß dort auf dem Bürgersteig. Er hatte die Arme um seine Beine
geschlungen und sein Kopf hing so tief, dass man außer seinen goldblonden
Locken nichts erkennen konnte. Das Wimmern war zu einem herzzerreißenden
Schluchzen geworden.
„Fehlt dir was?“, fragte Wilde behutsam, als er sich dem Jungen näherte.
Dieser schreckte zusammen und sah ihn mit ängstlichen, weit aufgerissenen und
selbst im Halbdunklen leuchtenden blauen Augen an.
„Ich ...“, begann der Junge scheu und mit zitternden, scharlachroten Lippen,
„ich bin ganz allein.“
Seine Antwort versetzte ihm einen Stich ins Herz.
„Oh … warum?“
Tränen rannten in Strömen aus diesen tiefblauen Augen. „Vor ein paar Tagen
haben sie meinen Vater eingezogen.“
„Und deine Mutter?“
„Lebt nicht mehr.“
„Und dein Zuhause?“
„Wurde beschlagnahmt.“
Die Straßenkinder waren ein bekanntes und weitgehend unlösbares Problem. Die
Waisenhäuser waren unterfinanziert und überfüllt und je länger der Krieg
sich zog, desto mehr schienen die Leute sich an das Bild der auf den Straßen
lebenden Kindern zu gewöhnen. Hier und da kippte die Stimmung auch bereits zu
ihren Ungunsten, denn um zu überleben, klauten die Kinder alles, was nicht
niet- und nagelfest war.
Die Menschen waren dumm.
Statt sich mit schönen Dingen zu beschäftigen, zogen sie die Hässlichen vor.
Gab es keine Möglichkeit, diesen Unsinn zu beenden?
„Ich will nicht sterben“, winselte der goldblonde Junge erbärmlich. „Ich
will nicht einsam und allein und elendig auf der Straße sterben.“ Mit
tränennassen Augen sah er zu Wilde hoch.
Der Junge musste ungefähr so alt wie er selbst sein und Wilde kam trotz seines
momentan kläglichen Aussehens und ihrer beider grässlicher Lage nicht umher,
zu denken, wie außergewöhnlich hübsch dieser Junge war. Er hatte noch nie
einen Menschen gesehen, der so hübsch aussah (von seiner Mutter abgesehen, aber
das war eine ganz andere Sache). Und außerdem – gerade, als ihn selbst die
Angst vor dem Alleinsein überkommen hatte, tauchte dieser Junge auf, fast als
hätte er ihn herbeibeschworen. Vielleicht wollte eine höhere Macht ihm in
dieser schweren Stunde einen Kameraden schicken.
„Mein Name ist Oscar.“ Er hielt ihm eine Hand hin und lächelte. „Ich bin
auch allein, aber wenn wir beide zusammen allein sind, sind wir nicht mehr
allein, sondern zusammen, oder?“
Schniefend wischte der Junge sich die Tränen weg und blinzelte sein Gegenüber
fragend an.
„Ich will sagen, dass wir uns zusammentun“, übersetzte Wilde.
„Ah, oh!“ Auf den wunderschönen Lippen des Jungen bildete sich ein zartes
Lächeln und Wilde musste vor Verzückung schlucken. „Wirklich? Das wäre …
das wäre großartig.“ Er ergriff die ihm entgegengestreckte Hand und wurde
von ihr vom Boden hochgezogen. Die ersten Sonnenstrahlen fielen auf die beiden
jungen Männer. „Mein Name ist Dorian. Dorian Gray.“
 
Für zwei Personen reichte das Geld natürlich nur halb so lange, weswegen sie
sich zügig etwas hatten einfallen lassen müssen. Dorian war schüchtern und
ängstlich und machte praktisch keinen Schritt mehr ohne Wilde an seiner Seite.
Es war dem Braunschopf schnell klar geworden, dass Dorian ohne ihn keinen
weiteren Tag auf der Straße überlebt hätte. Im schlimmsten Fall wäre er
möglicherweise sogar einer der herumziehenden Menschenhändlerbanden ins Netz
gegangen. Hier und da hörte man die Geschichten von verschwundenen Kindern, die
als unbezahlte Arbeiter in Fabriken und auf Felder verschickt wurden oder für
andere Dienste verwendet wurden, über die man in der strengen Öffentlichkeit
nicht laut sprach. Ein Gefühl von blanker Panik überkam ihn regelmäßig, wenn
er daran dachte, dass seinem zarten, liebreizenden Dorian so ein grausames
Schicksal hätte blühen können.
Sie beide waren nicht dafür gemacht, Raubüberfälle oder Einbrüche zu
versuchen, doch glücklicherweise wusste Wilde um sein Talent, andere um den
Finger zu wickeln. Es hatte schon in der Schule bestens funktioniert und so
hielten die zwei sich mit kleinen Trickbetrügereien über Wasser. Es half sehr,
dass Dorian das Gesicht eines Engels hatte. In den meisten Fällen sprachen sie
unter irgendeinem Vorwand ältere Damen auf der Straße an und während Dorian
nichts tun musste, außer bezaubernd dreinzublicken, leierte Wilde ihren Opfern
geschickt etwas Geld aus der Tasche. Manchmal sogar Schmuck, den sie auf dem
Schwarzmarkt verticken konnten („Oh, sieh doch nur, die gleiche Kette, die
deine geliebte Mutter früher trug!“ An dieser Stelle musste Dorian nur noch
ergriffen weinen und zack! hatten sie eine Halskette gewonnen).
Es war gewiss kein gutes Leben, bei dem sie von der Hand in den Mund lebten und
ständig von einem abrissreifen Haus zum nächsten zogen und Angst vor besonders
kalten Nächten haben mussten, doch keiner der beiden beschwerte sich
sonderlich.
„Du tust so viel für mich“, sagte Dorian eines Tages bekümmert, „und es
gibt so wenig, das ich tun kann. Ich wünschte, ich könnte so viel mehr tun.“
Erstaunt blickte Wilde ihn an und schüttelte dann lächelnd den Kopf.
„Dorian, du tust so viel mehr für mich, als du dir vorstellen kannst.“
„Wirklich?“
Es war so herzallerliebst, wie ahnungslos er sein konnte. „Aber ja. Du bringst
Sinn in eine sinnlose Welt. Das ist das Größte, was jemand tun kann.“
Dorian war stets am schönsten, wenn er über das ganze Gesicht strahlte. „Und
das tue ich?“
Wilde nickte, nahm die Hände des Anderen in seine eigenen und küsste seine
scharlachroten Lippen.
Es war kein schlechtes Leben, das die beiden hatten.
 
Es schüttete aus Eimern, als die Polizei in dieser Nacht gewaltsam die
Straßenkinder aus dem leerstehenden Haus räumte. Das Problem mit den
Waisenkindern hatte überhand genommen und weder die Bevölkerung noch die
Polizei zeigten mehr jegliches Mitgefühl. Wilde und Dorian waren aus einem der
Fenster getürmt, als sie die ersten Schüsse und die Schreie der anderen Kinder
hörten. Dorian erstarrte vor Angst und Wilde musste ihn anschreien, damit er
sich überhaupt wieder bewegte. Sie mussten hier weg, sie mussten hier schnell
weg. Das waren keine einfachen Polizisten mehr, es schien vielmehr so, als
hätten böse Geister Besitz von den Menschen ergriffen. Einer der Polizisten
hatte ihre Verfolgung aufgenommen und gab im Laufen mehrere Schüsse auf sie ab.
Wilde hatte sich Dorian gegriffen und wollte mit ihm in die Liffey springen, um
sich vor dem Verfolger zu retten, auch wenn der Fluss durch das schlechte Wetter
viel Wasser führte und die Strömung stark war. Sie hatten die Wahl, so
eventuell zu entkommen oder mit Gewissheit hier erschossen zu werden.
Als sie sprangen, schrie Dorian vor Schmerzen auf und Wildes Herz blieb beinahe
stehen. Während die Strömung sie davontrieb, umklammerte er mit der linken
Hand Dorian und versuchte, mit der rechten nach etwas zu greifen, um sie wieder
aus dem Fluss zu ziehen. Er dankte Gott in dem Moment, als er trotz aller
Widrigkeiten dieses Wunder vollbrachte. Vor Angst und Kälte zitternd, retteten
sie sich an ein Ufer. Unter dem schwachen Licht einer Straßenlaterne erkannte
Wilde den Grund für Dorians Schrei. Eine Kugel hatte ihn in den Oberschenkel
getroffen. Es war ein glatter Durchschuss, aber dennoch blutete die Wunde heftig
und der goldblonde Junge konnte vor Schmerzen kaum atmen. Panisch starrte Wilde
abwechselnd auf das Blut und das schmerzverzerrte Gesicht seines Freundes. Er
durfte Dorian nicht verlieren. Unter gar keinen Umständen durfte er Dorian
verlieren. Was sollte er tun? Was konnte er überhaupt tun? Er musste ihn
retten!
Vor Angst und Verzweiflung sammelten sich Tränen in seinen Augen. Hilflos
drückte er seine linke Hand auf die Wunde am Bein und griff mit der rechten
nach Dorians Hand. Er stockte perplex, als er dabei plötzlich einen starken,
stechenden und pochenden Schmerz in seiner rechten Hand spürte. Verdattert
schaute er auf diese Hand. Sie war blutüberströmt und einige der Finger waren
abgeknickt, so als wären sie gebrochen. Er hatte sie aus dem Fluss ziehen
können, weil er mit dieser Hand gegen ein scharfkantiges Metallrohr gedonnert
war. Dabei musste er sich so verletzt haben. Aus Furcht um Dorian hatte er dies
bis jetzt nicht einmal bemerkt.
Ein warmes Gefühl durchflutete ihn auf einmal.
Als käme ein Licht aus seinem Innern.
Wildes Atem ging schnell, als Dorian sich plötzlich aufsetzte.
„Es … es tut gar nicht mehr weh.“
Die Welt nicht mehr verstehend, blickte der Dunkelhaarige auf die Verletzung
seines Freundes. Sie war verschwunden.
Was in aller Welt war das gewesen?
 
Befähigte.
So nannte man Menschen, die über übernatürliche Fähigkeiten verfügten.
Wilde hatte schon mehrmals davon gehört, aber er hatte noch nie zuvor einen
solchen Menschen getroffen und es daher für ein Ammenmärchen gehalten.
Allerdings - war er wohl ein Befähigter.
Sie hatten es mehrmals mit kleineren, harmlosen Verletzungen versucht und
tatsächlich: Jedes Mal, wenn Dorian sich an einem Papier schnitt, Wilde
daraufhin das Gleiche tat und ihn berührte, verschwand Dorians Wunde.
Eine unverhoffte Einnahmequelle hatte sich vor ihnen aufgetan.
Außerhalb der Stadt, wo es keine Ärzte gab, heilte Wilde geringfügige
Verletzungen und kassierte dafür Geld oder Naturalien. Doch mit jedem Tag, an
dem der Brünette sich selbst Verletzungen zufügte, wuchs Dorians
Unzufriedenheit. Derjenige, den er so sehr liebte und bewunderte, musste solche
Pein erleiden, um sie beide durchzubringen. Er kam sich schrecklich nutzlos vor.
„Geht es dir nicht gut?“, fragte Wilde besorgt, während sie außerhalb
eines Dorfes am Wegesrand saßen und Dorian mit verkniffener Miene einen Verband
um eine größere Wunde des Anderen wickelte. Größere Verletzungen seitens der
Patienten erforderten größere Verletzungen seitens Wilde. Und trotzdem fragte
der blasse, sichtlich erschöpfte Dunkelhaarige ihn, ob es ihm gut ginge. Mit
aller Kraft hielt Dorian ein paar Tränen zurück und schüttelte den Kopf. Wie
nutzlos konnte ein Mensch sein?
„Danke, dass du das machst.“ Wilde schien offensichtlich seine Gedanken
lesen zu können und bot ihm Worte der Aufmunterung an.
„Ich mache doch gar nichts“, entgegnete Dorian bitter.
„Das sehe ich anders. Ich weiß, dass dir der Anblick von Blut zuwider ist.“
Entgegen seines Willens fielen Tränen aus den Augen des goldblonden Jungen.
„Sind … sind die Schmerzen auszuhalten?“ Er zuckte zusammen, als Wilde ihm
die Tränen aus dem Gesicht wischte.
„Solange du bei mir bist, ja.“ Er lächelte und Dorian erwiderte das
Lächeln schwach.
Schritte ließen sie plötzlich aufhorchen. Zwei Männer kamen den Weg, der aus
dem Dorf führte, entlang. Sie trugen keine Uniformen, was die beiden Jungs
enorm beruhigte, doch sie sahen auch nicht so aus, als kämen sie aus dieser
Gegend. Einer von ihnen, er hatte aschblonde, streng gescheitelte Haare, machte
eine ziemlich finstere Miene; der andere - er hatte pechschwarze, filigrane
Haare und trug eine Brille - machte ein freundlicheres Gesicht. Sie mussten
beide etwa zehn Jahre älter als sie selbst sein. Die Fremden blieben vor ihnen
stehen und Dorian ergriff ängstlich eine Hand seines Freundes.
„Guten Tag“, grüßte der Mann mit der Brille herzlich, „dürften wir die
zwei jungen Herren etwas fragen?“
„Ich sehe keinen Grund, warum das verboten sein sollte“, erwiderte Wilde
schlagfertig und brachte damit sein Gegenüber zum Schmunzeln.
„Wir haben nun schon mehrmals gehört, dass es hier in der Gegend jemanden mit
der Fähigkeit zum Heilen geben soll. Wisst ihr zufällig etwas darüber?“
Wilde spürte, wie Dorian seine Hand fester drückte. Er drückte sanft zurück,
um ihn zu beruhigen. „Hmm, ob wir etwas über einen Heiler wissen?“,
antwortete er nonchalant. „Das kommt auf zwei Dinge an.“
„So?“ Der bebrillte Fremde blinzelte überrascht. „Und die wären?“
„Erstens, warum Sie das wissen wollen, Herr Engländer.“
Der Mann wich peinlich berührt einen Schritt zurück. „Oh? Hört man das?“
„Ja“, meldete der andere Mann sich aus dem Hintergrund zu Wort.
„Selbstverständlich. Warum glaubst du, haben die Leute in den Dörfern dir so
böse Blicke zugeworfen?“
„Oh.“ Der dunkelhaarige Mann kratzte sich verlegen am Kopf. „Herrje. Ich
gehöre nicht zur Regierung oder so. Eigentlich bin ich sogar fahnenflüchtig,
wenn man es genau nimmt. Also, ich bin … uhm, in friedlicher Mission unterwegs
…?“
„Du meine Güte“, stöhnte der blonde Mann und fasste sich an den Kopf.
„Lerne endlich einmal, dich vernünftig auszudrücken.“
„Wie dem auch sei“, fuhr er fort, während die Jungen die Fremden mit immer
skeptischerer Miene musterten, „mein Name ist Basil Hallward, ich bin
Entwickler von Fähigkeiten-Waffen. Wobei Waffe in meinem Fall das falsche Wort
ist. Es geht um eine Vorrichtung, die Menschenleben retten soll. Es ist sehr
wichtig, dass ich diesen Befähigten finde, denn er könnte mir dabei helfen.“
Die zwei Jungs tauschten einen verunsicherten Blick aus.
„Soweit ich das gehört habe, gibt es in England auch Befähigte, oder?“,
gab Wilde zurück. „Warum suchen Sie dann hier nach so jemandem?“
„Das ist leicht zu erklären“, antwortete Hallward. „Heilfähigkeiten sind
sehr selten. Wir sind wegen einer anderen Sache hier und haben zufällig davon
gehört, also ergreifen wir die Gelegenheit beim Schopfe.“
„Sie sind selten?“, fragte der brünette Junge verblüfft nach.
„Sehr selten.“
„Gut, das bringt uns zu zweitens“, sagte Wilde, nachdem er sichtlich
nachdenklich geworden war. Gespannt sahen Hallward und er sich an. „Was
springt für den Befähigten dabei heraus, wenn er Ihnen hilft?“
Der Engländer machte eine lange Pause, ehe er antwortete. „Leider könnte ich
nicht mehr als Kost und Logis anbieten.“
„In England?“
„Genau dort.“
„Sie sind auf der Flucht vor dem Militär?“
„So ist es.“
„Wieso?“
„Das ist eine lange Geschichte.“
Wilde fühlte, wie kalt Dorians Hand inzwischen vor Angst geworden war. Auch
seine tiefblauen Augen verrieten, wie sehr ihn die Situation einschüchterte.
Dennoch -
So konnten sie nicht ewig weitermachen. Und ihre Mittel würden nie reichen, um
das Land zu verlassen. Es war riskant, aber …
„Ich bin derjenige, den Sie suchen. Und ich gehe nirgends ohne Dorian hin.“
 
Nachdem Wilde die beiden Fremden damit kalt erwischt hatte und Hallward Shaw –
nach einigem Meckern seitens des Blonden darüber, dass sie nun diese zwei
Kinder mitnehmen mussten – überredet hatte, auch Pässe für die beiden zu
fälschen, setzten die beiden Jungen mit ihren neuen Bekanntschaften nach
England über. Shaw und Hallward hatten sich in ihrer Zeit beim britischen
Militär kennengelernt. Beide waren dort als Zivilisten angestellt gewesen.
Ersterer als Mitarbeiter der Chiffrierungsabteilung, Letzterer als Entwickler
für Fähigkeiten-Waffen. Als der Krieg jedoch immer größere und verheerendere
Ausmaße anzunehmen begann, hatte Shaw alles daran gesetzt, gefeuert zu werden
(seine nicht gerade umgängliche Art war ihm da sehr gelegen gekommen) und
Hallward hatte sich seine Erfindung gepackt und sich mit ihr auf und davon
gemacht. Ein Dritter im Bunde hatte ihm dazu geraten. Dieser war Berater des
Militärs gewesen und hatte mit Hallward zusammen die Flucht angetreten.
Trotzdem konnte Wilde Henry Wotton schon bei ihrer ersten Begegnung nicht
ausstehen.
Er konnte es sich nicht erklären, aber allein die Art, wie Wotton sie damals in
ihrem Versteck begrüßte, hatte in ihm einen unheilvollen Schauder ausgelöst.
„Endlich seid ihr zurück. Ich wäre hier vor Langeweile ja beinahe
gestorben!“
Es war ihm ebenso unerklärlich wie dieser Typ zu den beiden anderen und ihrem
erklärten Ziel passte. Hallward und Shaw waren überzeugte Kriegsgegner und
arbeiteten daran, einen Weg zu finden, den Krieg zu beenden. Doch Wotton ließ
diese Überzeugung vermissen; so wie er auch jegliche Moralvorstellungen
vermissen ließ. Aber er machte mit den beiden anderen gemeinsame Sache und
Hallward vertraute ihm, also beschloss Wilde, dies auch zu tun. Besonders,
nachdem er eines Tages von Basil hörte, wie sie an diesen Punkt gelangt waren.
„Nein, das war es auch nicht. Vielleicht wenn wir noch einmal etwas an der
Konfiguration ändern …?“ Gedankenversunken murmelte der Erfinder etwas vor
sich hin, während er konzentriert an seiner Schöpfung herumschraubte. Wilde
saß daneben und sah ihm interessiert zu. Seine Aufgabe bestand darin, seine
Fähigkeit auf den Apparat anzuwenden, wenn Basil es ihm sagte. Das war in der
Theorie ein leichter Job, aber er war entsetzlich frustrierend. Denn egal, wie
oft sie an diesem Ding herumwerkelten, Basil war nie zufrieden mit dem Ergebnis.
„Woher willst du wissen, dass sie nicht funktioniert?“, fragte der Jüngere.
„Ich weiß, dass sie funktioniert, aber sie funktioniert falsch.“
„Häh?“
Seufzend blickte Basil von dem Apparat auf. „Meine Fähigkeit erlaubt mir,
Teile meiner Lebenskraft an andere abzugeben. Auf dieser Grundlage wollte ich
ein Gerät entwickeln, dass Menschen, die im Kampf verwundet wurden, schnell und
einfach heilt.“ Seine Miene wurde schrecklich schwermütig und Wilde tat es
sofort leid, überhaupt nachgefragt zu haben. Basil war eigentlich ein recht
hübscher Kerl, doch er wirkte oft bekümmert und hatte tiefe Sorgenfalten im
Gesicht.
„Bisher wurde dieses Gerät einmal an einem Menschen getestet“, erzählte
der Schwarzhaarige weiter. „An einem hohen Offizier, der auf dem Kontinent
schwer verletzt worden war. Wir hatten nur durch einen grausamen Zufall
herausgefunden, wie die Fähigkeiten-Waffe funktioniert und was sie … dafür
einfordert. Mein Assistent verlor dabei sein Leben. Doch der Offizier wurde
tatsächlich wiederhergestellt.“ Basils Finger strichen über seine Erfindung
und er schluckte schwer.
„Aber?“
„Aber … es gab einen Nebeneffekt. Dieser Mann war daraufhin … sozusagen
unsterblich.“
Wilde sah ihn entgeistert an. „Unsterblich??“
„Wunden, die man ihm zufügte, verheilten auf der Stelle wieder. Meine Tests
damals ergaben, dass dieser Effekt nur temporär gewesen wäre, aber
nichtsdestotrotz vielleicht gut zehn Jahre angehalten hätte.“
„Lass mich raten“, der Junge seufzte angesichts der betroffenen Miene des
Anderen, „dieser hohe Offizier war nicht gerade ein Engel, richtig?“
Basil schüttelte den Kopf. „Er war ein grässlicher Kriegstreiber. Er beging
Gräueltaten, die ich dir nicht zumuten möchte. Und ich hatte dieses Monster
unsterblich gemacht.“
„Warte mal ...“ Wilde fiel etwas auf. „Er war? Der Effekt hätte zehn
Jahre angehalten?“
„Ich wandte mich damals an Henry, um ihn zu fragen, was ich tun soll.“ Basil
schaute zur Zimmerdecke empor. „Henry riet mir, die Fähigkeiten-Waffe zu
nehmen und damit zu türmen, bevor die Regierung oder der Rest des Militärs
davon erfuhr und eine Armee von Unsterblichen erschaffen würde. Er half mir
dabei und kam sogar mit. Und der Offizier, dem Kugeln und Klingen nichts anhaben
konnten, starb ganz plötzlich an einer Vergiftung.“ Er senkte seinen Blick
wieder hinab und sah den erschütterten Jungen neben sich an, der verstand, was
der Ältere nur angedeutet hatte und nicht aussprechen wollte. „Das Gerät
benötigt eine Heilfähigkeit, um überhaupt aktiviert zu werden. Vielleicht
schaffen wir es, dass deine Fähigkeit den furchtbaren Effekt überschreibt, den
meine Fähigkeit verursacht.“
„Und wenn nicht?“
„Dann müssen wir den Krieg so bald wie möglich beenden.“
 
Die Zeit verging, ohne dass sie Fortschritte mit der Fähigkeiten-Waffe machten.
Nach einem weiteren, gescheiterten Versuch beschloss Basil, eine Pause zu machen
und nahm die beiden, den Großteil der Zeit drinnen ausharrenden Jungen mit in
die Stadt, um ein wenig Zerstreuung zu finden. Shaw war der bloße Gedanke an
Zerstreuung zuwider, weswegen er es ablehnte mitzukommen. Henry argumentierte,
dass es keine Zerstreuung wäre, wenn weder Drogen, noch Alkohol, noch Sex im
Spiel wären.
So landeten die verbliebenen drei in einem kleinen, leicht gammeligen
Hinterhoftheater, das Dorians Neugier geweckt hatte. Nie im Leben hätten sie
beim Anblick der schief zusammengenagelten Bühne mit dem Rausch gerechnet, den
sie dort erlebt hatten. Die Hauptdarstellerin des Stücks, ein wunderschönes
junges Mädchen namens Sibyl, spielte ihre älteren Kollegen mit Leichtigkeit an
die Wand. Sie eine Offenbarung zu nennen, wäre eine Untertreibung gewesen. Es
war, als spielte sie nicht nur eine Rolle, sondern als wurde sie zu dieser
Rolle, mit allem Schmerz und aller Freude, die zu diesem fiktiven Menschen
dazugehörte. Für die Dauer eines Abends ließ sie die drei vergessen, in
welcher elenden Situation sie sich eigentlich befanden.
Dorian, der zuvor noch nie ein Theater besucht hatte, war so überwältigt, dass
er die beiden anderen darum bat, die junge Frau nach dem Auftritt abzupassen, um
ihr für die atemberaubende Vorführung zu danken. Sie willigten ein und taten
es dem euphorischen Jungen gleich. Die bescheidene Mimin winkte überrascht ab
und errötete sogar. So viel Begeisterung war ihr eindeutig noch nie zuvor
entgegengebracht worden.
„Ich spiele doch nur“, sagte sie verlegen.
„Nur?“, entgegnete Wilde empört. „Was heißt hier 'nur'? Was kann es
Schöneres geben als die Kunst?“
Sibyl sah ihn und die zwei anderen mit ihren großen, unschuldigen und
entsetzlich traurigen Augen an. „Frieden“, antwortete sie letztlich und
machte den damals schon nie um einen Kommentar verlegenen Wilde für einen
Moment sprachlos.
Ungewohnt ernst holte er tief Luft und ballte seine Hände zu Fäusten. „Ich
verstehe. Aber wenn endlich Frieden herrscht, wirst du verstehen, dass ich von
Anfang an Recht hatte.“
Bevor sie sich voneinander verabschiedeten, ließ Basil sich von ihr eine
Kontaktadresse geben, weil Wilde darauf bestand, dass sie auf dieses Gespräch
zurückkommen sollten, sobald der Krieg beendet war.
Auf dem Heimweg trat eine bedächtige Stille zwischen die drei jungen Männer.
„Basil“, ergriff Wilde schließlich das Wort und der Älteste der Gruppe
drehte sich angesichts der ernsten Tonlage des Jungen erstaunt zu ihm um. „Ich
will euch helfen, den Krieg zu beenden. Bitte sag mir, was ich tun kann.“
Rückblickend betrachtet, machte Wilde diesen Augenblick, diese Entscheidung als
den Anfang der Entzweiung von Dorian aus. Noch Jahre später erinnerte er sich,
wie der goldblonde Junge seine Hand umklammert und ihn verängstigt angesehen
hatte.
 
Ohne Shaw und Henry zu erzählen, was an diesem Abend vorgefallen war und wem
sie begegnet waren, eröffnete Basil ihnen, dass die beiden Jungen von nun an
auch an den anderen Aktivitäten ihrer Gruppe teilnahmen.
Bisher hatten sie vor allem Informationen über die Einheiten, Ausrüstungen und
Strategien aller beteiligten Nationen gesammelt und Überlegungen angestellt,
wie sie diese am besten nutzen konnten. Basils Grundgedanke, der hinter allem
stand, war einfach: Wenn alle Seiten zum Aufgeben gezwungen würden, würde es
keine Sieger und keine Verlierer geben. Der Krieg würde beendet, ohne gewonnen
oder verloren zu werden. Wilde war begeistert von dieser Idee. Wenn alle Seiten
gleichzeitig aufgaben, hätten sie eine Gemeinsamkeit, auf deren Grundlage sie
vernünftige Lösungen finden konnten. Und dann konnten die Menschen sich
endlich wieder den wirklich wichtigen Dingen widmen.
Es war ein gefährlicher Balanceakt, den sie vorhatten. Sie mussten immer im
Blick behalten, welche Armee Niederlagen oder Erfolge erzielte, wie die Lage in
allen Nationen war und was sie mit ihren Mitteln bewerkstelligen konnten. Wenn
sie einen Fehler machten, konnte das Gleichgewicht zu sehr kippen oder der Krieg
noch mehr in die Länge gezogen werden. Es war am leichtesten in England
anzufangen. Die britische Armee war auf dem Festland weit vorgerückt, was
Frankreich in Bedrängnis brachte. Mit gefälschten Pässen und Befehlen
schmuggelten Shaw und Henry sich ins Kriegsministerium und sabotierten die
Pläne für das weitere Vorgehen, während Basil Deutschland Informationen zur
britischen Strategie zuspielte, sodass die Streitkräfte dieser beiden Länder
aufeinandertrafen und Frankreich somit vorerst von keiner Seite eingenommen
werden konnte. Die Regierungen sollten mürbe gemacht werden, die Soldaten gegen
den Krieg aufgebracht werden. Sie alle sollten durch das entstandene Chaos das
Vertrauen in das verlieren, was sie taten.
Mit Vorbehalt und Vorsicht banden sie die beiden Jungen in diese riskante
Unternehmungen mit ein. Die zwei agierten immer mit einem der Erwachsenen
zusammen, auch weil diese Sorge hatten, dass die Nerven der Jugendlichen dem
außerordentlichen Stress und Druck der Missionen eventuell doch nicht
standhielten. Basil und Shaw waren beeindruckt, wie Wilde die schwierigen
Aufgaben löste (und ja, wieder half es ihm, dass er Leute um den Finger wickeln
konnte), während Dorian zunehmend zum nervösen Wrack wurde. Seine Angst war
ein zu hohes Risiko, weswegen die Erwachsenen beschlossen, dass er keine
Missionen mehr antreten sollte. Der Junge entschuldigte sich unter Tränen für
seine Nutzlosigkeit und obwohl Wilde ihm versicherte, ganz bestimmt nicht
nutzlos zu sein, drangen seine Worte nicht zu ihm durch. Ein kaltes Gefühl
ergriff Besitz von seinem Herzen, als er realisierte, dass Henrys Worte ganz und
gar zu seinem Freund durchdrangen.
„Mach dir nichts draus“, sagte der Mann mit einem ominösen Lächeln im
Gesicht zu Dorian, „es gibt Menschen, die großartige Talente besitzen. Und es
gibt Menschen, die wenigstens hübsch anzusehen sind. Es ist gut zu wissen, zu
welcher Gruppe man gehört.“
Wilde konnte nicht anders, als bei diesen Worten an das Zischen einer Schlange
zu denken.
 
Die Monate zogen ins Land und Dorian sich mehr und mehr zurück. Wenn sie von
einer Mission auf dem Festland wiederkamen, empfing der Junge, der zuhause
bleiben musste, sie mit von Mal zu Mal verzweifelterer Miene und dem Satz „Ich
hatte schreckliche Angst, ihr würdet nicht zurückkehren.“
Es war auch Dorians Angst, die zur Zerlegung von Basils Erfindung führte.
Dorian hatte höllische Panik davor, dass jemand ihren Unterschlupf und damit
auch den dort versteckten Apparat finden könnte. Wenn die Fähigkeiten-Waffe
einer Nation in die Hände fiel, wären all ihre Bemühungen umsonst gewesen.
Mit Blick auf den fast wahnhaft wirkenden Jungen beschloss Basil schweren
Herzens, sein Lebenswerk zu zerstören. Sichtlich entsetzt ging Henry dazwischen
und überredete ihn, das Gerät nur zu zerlegen, nicht zu zerstören. Im
Notfall, so argumentierte er, wären sie auf diese Weise immer noch in der Lage,
die Waffe zu reaktivieren.
„Du weißt, dass ich nichts an ihren schlechten Eigenschaften ändern
konnte“, entgegnete Basil zerknirscht. „Sie verlangt nach wie vor
Unmenschliches, um Unmenschliches zu erschaffen.“
„Bitte“, bat Henry mit der gleichen einlullenden Art, die Wilde auch schon
bei ihm beobachtet hatte, wenn er mit Dorian sprach, „ich glaube fest daran,
dass sie irgendwann Großartiges leisten wird.“
Basil kam seinem Flehen nach – und Henry säuselte ab da noch öfter als zuvor
Dinge in Dorians Ohren.
Wilde konnte nicht leugnen, dass er rasend eifersüchtig war, denn Dorian sog
alles, was Henry sagte, wie ein Schwamm auf. Doch zudem war er beunruhigt, wie
der ihm wichtigste Mensch auf Erden sich nach und nach veränderte.
„Wir sollten gehen“, eröffnete Dorian ihm eines Tages aus dem Blauen
heraus, als sie unter sich waren. „Wir haben die gefälschten Pässe, wir
können überall hin.“
Kopfschüttelnd musterte Wilde ihn daraufhin kritisch. „Was redest du da? Wir
können nicht weg. Wir haben eine Aufgabe.“ Er stutzte, als er bei dem Anderen
einen Gesichtsausdruck bemerkte, den er dort noch nie zuvor gesehen hatte. Zorn
verunstaltete Dorians außergewöhnlich schöne Züge.
„DU hast eine Aufgabe! Ich sitze hier nur herum! Und überhaupt, warum soll
das unsere Aufgabe sein? Was haben wir mit dem Krieg zu tun?“
„Was wir mit …?!“ Wilde konnte nicht glauben, was er da hörte. „Was ist
mit unseren Eltern, mit unseren Freunden, unserem Land, der ganzen verdammten
Welt? Wir müssen für sie den Krieg beenden.“
„Ich habe keinen Krieg angefangen, also muss ich auch keinen beenden“,
erwiderte der goldblonde junge Mann ungewohnt ungerührt. „Warum riskierst du
dafür dein Leben? Die anderen werden uns eh verraten und fallen lassen, sobald
sie uns nicht mehr brauchen.“ Er schmiegte sich näher an seinen
dunkelhaarigen Freund an. „Es reicht doch, wenn wir einander haben.“
Fassungslos rückte Wilde von ihm weg. „Ich habe das Gefühl, ich rede nicht
mit dir, sondern mit Henry.“
„Henry ist wenigstens ehrlich.“
„Du verbringst zu viel Zeit mit ihm.“
„Und wessen Schuld ist das?“
Wilde spürte nun auch in sich selbst Zorn aufsteigen. Er wollte nicht mit
Dorian streiten, auf keinen Fall mit ihm, aber alles an diesem Vorwurf machte
ihn wütend. Basil rief nach ihm, weil er ihn brauchte und so blieb die
Unterstellung wie ein mahnendes Schwert über ihnen hängen.
Als Henry begann, nicht nur seine fragwürdigen Gedanken, sondern auch seine
vielfältige Auswahl an illegalen Substanzen mit Dorian zu teilen, platzte Wilde
der Kragen. Die Spannungen in der Gruppe wurden beinahe unerträglich und doch
ließ sich nichts daran ändern.
„Henry ist schwierig, das kann man nicht beschönigen“, erklärte Shaw dem
aufgebrachten Brünetten ruhig, „aber wir brauchen ihn. Er ist klug, er
versteht sein Handwerk. Mir, Basil und dir fehlt es an Heimtücke. Henry hat
davon mehr als genug und wir brauchen alles davon für unseren Erfolg.“
Wilde hasste den Umstand, dass Shaw damit Recht hatte und dass er sich trotzdem
wünschte, Henry würde von der Bildfläche verschwinden.
Daher traf es ihn auch so hart, als Henry dies tatsächlich tat.
Der verhasste Kamerad hatte in Frankreich eine Waffenfabrik bespitzeln sollen
und war längst überfällig. So ekelhaft er auch war, unpünktlich war er nie.
Eines unglücklichen Tages rauschte Shaw aufgewühlt in ihr Versteck und
offenbarte ihnen, was er in Erfahrung gebracht hatte. Auch der Anblick von
Basil, wie er bei dieser Nachricht schockiert zusammenbrach, hatte sich auf ewig
in das Gedächtnis Wildes eingebrannt.
Die Waffenfabrik war aus unbekannten Gründen in die Luft geflogen.
So groß ihre Trauer und ihr Entsetzen auch war, sie konnten die Steine, die sie
ins Rollen gebracht hatten, nicht mehr anhalten. Sie mussten weitermachen, sie
mussten sich an den Plan halten, um das übergeordnete Ziel zu erreichen. Der
Faktor, der ihnen zusätzlich ihr Unterfangen erschwerte, war die vierte Nation.
Mit ihren Tricksereien konnten sie sich relativ leicht zwischen den
europäischen Ländern hin und her bewegen, doch es war ihnen fast unmöglich,
nach Japan zu gelangen. Sie mussten die Operationen dort allerdings unbedingt
durchführen, um ihren Plan umzusetzen. Es würde alles nicht aufgehen, wenn sie
die vierte Nation außen vor ließen.
„Um am unauffälligsten agieren zu können“, äußerte Basil, den
gedankenschweren Blick auf Wilde gerichtet, „wäre es am besten, wenn du nach
Yokohama-“
„NEIN!“, schrie Dorian panisch dazwischen und klammerte sich an seinen
Gefährten. „Nein, bitte nicht, bitte nicht! Was ist, wenn du auch stirbst??
Das würde ich nicht ertragen!“ Er brach in lautstarke, herzzerreißende
Tränen aus.
Hilflos sah Wilde von ihm zu den beiden anderen. Ich kann ihn nicht alleine
lassen, war der unausgesprochene Satz, der in der Luft hing.
„Dann werde ich gehen.“ Es war das letzte Mal, dass sie etwas von Shaw
hörten.
Als Basil einige Zeit später die Meldung abfing, dass ein irischer Spion in
Yokohama gefangen genommen wurde, stand er hektisch von seinem Platz auf,
schmiss den beiden Jüngeren die gefälschten Pässe und Bargeld zu und
schnappte sich die Tasche mit der zerlegten Fähigkeiten-Waffe.
„Lauft“, sagte er ihnen mit zitternder Stimme. „Es ist vorbei. George wird
uns nicht verraten wollen, aber bevor das Gleiche mit euch passiert …
lauft.“
„Was-was wird aus dir?“, fragte Wilde stimmlos.
„Wir werden uns wahrscheinlich nicht mehr wiedersehen.“ Basil kämpfte
merklich gegen die Tränen in seinen Augen an. „Es tut mir leid. Es tut mir
alles so schrecklich leid. Ich hätte euch niemals ….“ Er schluckte. „Ich
werde die einzelnen Teile an verschiedene Personen schicken, damit sie nicht bei
mir gefunden werden. Dieses Ding, das uns nur Unheil gebracht hat, soll nie
wieder zusammengesetzt werden.“
Er umarmte die Jüngeren ein letztes Mal, ehe ihre Wege sich für immer
trennten.
 
Wilde und Dorian schlugen sich bis nach Paris durch. Unterwegs schnappten sie
auf, dass alle vier am Krieg beteiligten Nationen nach einer Gruppe von
Verbrechern suchte, die in jedem Land Spionage und Sabotageakte durchgeführt
hatte. Die Streitkräfte allerorten waren von den ersten Informationen, die sie
gewonnen hatten, sehr verwirrt. Diese Gruppe konnte keiner Nation zugeordnet
werden; waren sie vielleicht von einem fünften Land engagiert worden? Waren es
Terroristen?
Wilde ertrug es nicht, irgendetwas von diesem Gerede zu hören. Denn erst jetzt,
nach all der Zeit mit Basil, Shaw und Henry, begann die Erkenntnis einzusinken,
was sie getan hatten. Es musste den drei Älteren klar gewesen sein, dass ihr
Plan genauso funktionierte wie die verfluchte Fähigkeiten-Waffe. Sie opferten
Menschenleben, um andere Menschen zu retten. Jeder sabotierte Feldzug, jede
Falschinformation, jede Weitergabe von Informationen hatte auf den
Schlachtfeldern Tote nach sich gezogen.
Sie hatten es alle die ganze Zeit nicht wahrhaben wollen, was sie taten und was
sie waren.
Es war eine Erkenntnis, die entsetzlich schmerzte.
Er wollte weinen, doch er konnte es nicht. Er war die letzte Barriere, die hier
in den Straßen von Paris zwischen Dorian und einem näher und näher rückenden
Abgrund stand. Auf ihrer Flucht war der einstmals so hübsche junge Mann immer
lethargischer geworden. Er sprach kaum noch ein Wort und wenn dann nur, weil er
eine Panikattacke bekam. Nun abgeschnitten von Henrys Drogenvorrat, kam zu
Dorians wachsender Paranoia noch ein drastischer Entzug hinzu. Dorian flehte ihn
an, ihm zu helfen und Wilde ging in seinem Kopf alle Möglichkeiten durch, die
er hatte, um die Sucht seines geliebten Freundes zu finanzieren. Aber jede
illegale Tätigkeit barg das Risiko, dass er von der Polizei geschnappt wurde
– und er konnte Dorian nicht alleine lassen.
„Du hättest mich sterben lassen sollen, als die Kugel mich erwischt hatte“,
murmelte Dorian vorwurfsvoll in die kalte Nachtluft hinein, während sie unter
einer Brücke Schutz vor dem Regen suchten. „Das wäre humaner gewesen als
diese Quälerei.“
„Sag so etwas nicht. Es ist in vielerlei Hinsicht grausam, so etwas zu
sagen.“ Mittlerweile war er die Anschuldigungen des Anderen schon fast
gewohnt. Was nicht hieß, dass sie ihn nicht trafen.
„Es ist grausam, so ein grässlicher Gutmensch zu sein, wie du es einer bist.
Wären dir andere doch nur egal, dann hätten wir unseren Frieden gehabt. Aber
du musstest dich diesem lächerlichen Erfinder an den Hals werfen, um die Welt
zu retten. Ich sage dir, was du gerettet hast: Absolut nichts. Wahrscheinlich
hast du es nur schlimmer gemacht.“
„Sei still!“, fuhr Wilde ihn an, obwohl er sich geschworen hatte, niemals
Dorian anzuschreien, egal, wie schlimm es mit ihm werden würde. „Halt den
Mund! Nichts davon ist wahr! Du hast Unrecht!“
Er bereute seinen Ausbruch umgehend.
Dorian starrte ihn erschrocken an, während seine einst tiefblauen, nun glasigen
Augen sich mit Tränen füllten. „Du bereust es nicht?“, fragte er mit
brüchiger Stimme.
„Ich bereue nicht, dass wir es versucht haben“, antwortete Wilde ruhiger und
packte ihn sanft an den Schultern. Doch Dorian wich vor seiner Berührung
zurück.
„Das heißt ...“ Die eigentlich so zarte Stimme des Hellhaarigen bebte.
„Das heißt, du würdest es wieder tun, nicht wahr? Genau das heißt es doch,
oder? Du würdest dich wieder irgendwelchen Weltverbesserern anschließen und
mich wieder zurücklassen. Du würdest mich wieder allein und voller Angst
zurücklassen.“
Wilde blickte erschüttert auf die elendig aussehende Gestalt an seiner Seite.
Wie betäubt schüttelte er den Kopf. „Nein, nein, Dorian, das …. Du hast
Unrecht, ich würde dich niemals -“
„Genau das hast du getan. Und sieh dir an, wo wir jetzt sind. Sie jagen uns.
Wir werden gejagt, als wären wir elende Tiere. Irgendwer wird uns finden.
Irgendwann wird irgendwer uns finden und dann werden wir uns wünschen, sie
würden uns nur wie Tiere erlegen.“ Er zitterte am ganzen Körper, während er
sprach. Sein Blick war schon lange nicht mehr auf seinen geliebten Beschützer
gerichtet; er sah durch ihn hindurch und was er dort sah, erschreckte ihn
spürbar zu Tode.
„Ich werde nicht zulassen, dass dir jemand wehtut“, erklärte Wilde mit
einem immer stärker werdenden Gefühl von Horror in seinem Innern.
Der Ausdruck in Dorians Gesicht wurde zusehends panischer. „Du tust mir weh!
Wenn ich bei dir bleibe, gibt es kein Entkommen. Ich werde auf ewig verfolgt
werden. Das ist noch schrecklicher als gefunden zu werden.“ Sein wirrer Blick
landete wieder auf dem Brünetten. „Ich muss weg von dir!“
„Dorian, du bist nicht ganz bei dir, du weißt nicht, was du sagst-“
„Ich muss weg von dir!“ Mit diesem Ausruf, der klang wie der Schrei eines
Wahnsinnigen, sprang Dorian auf. Wilde wollte ihn festhalten, aber in seinem
Anfall mobilisierte Dorian so viel Kraft in seinem kaputten Körper, dass er den
Anderen von sich stoßen konnte. Wilde krachte mit dem Hinterkopf gegen den
massiven Brückenpfeiler und so war das Letzte, was er erblickte, bevor er das
Bewusstsein verlor, wie der Mann, den er über alles geliebt hatte, in die kalte
Nacht von Paris verschwand.
Wochen und letztlich Monate verbrachte Wilde damit, nach Dorian zu suchen. Er
war nirgends zu finden und irgendwann gab er einfach auf. Er gab alles auf. Sein
Herz und sein Lebenswille waren gebrochen und er ließ sich am Straßenrand
nieder, um auf den Tod zu warten.
„Und wessen Schuld ist das?“
Er hatte alles falsch gemacht. Daher war es nur mehr als richtig, dass er jetzt
dafür bestraft würde. Sein Körper würde irgendwann vor Hunger und Durst
sterben, aber sein Herz war längst vor Einsamkeit gestorben.
Der Krieg endete und die Menschen tanzten vor Freude in den Straßen. Es war das
erste Mal seit langer, langer Zeit, dass ein schwaches Lächeln sich auf sein
hager gewordenes Gesicht stahl.
 
„Hey.“
Wilde spürte ein Rütteln an seiner Schulter und machte schwerfällig die Augen
auf. Auch wenn er jegliches Zeitgefühl verloren hatte, hatte er festgestellt,
dass sein Körper sich Zeit mit dem Sterben ließ. War das seiner Fähigkeit
geschuldet? Er seufzte innerlich. Fast alles war seiner Fähigkeit geschuldet.
Er blinzelte ein paar Mal, weil die Sonne so grell vom Himmel schien. Vor ihm
hockte ein Mann mit kurzen schwarzen Haaren, der trotz der brütenden Hitze
einen Tweedanzug trug.
„Gut, du lebst noch.“
Wilde erschrak. Der Mann sprach seine Sprache und trug bei so einem Wetter einen
Tweedanzug. Das konnte nur ein Brite sein. Seine Eingebung brachte ihm
allerdings nichts. Er war zu schwach, um wegzulaufen – oder um überhaupt
aufzustehen.
„Keine Angst“, sagte der Mann und lächelte sanft. „Ich habe zwar nach dir
gesucht, aber nur weil ich deine Hilfe will.“
„Meine … Hilfe?“ Da er seine Stimme seit einer Ewigkeit nicht mehr benutzt
hatte, kam seine Frage nur krächzend heraus.
Der Mann nickte. „Ich habe Wind von deiner Fähigkeit bekommen und finde, es
wäre eine Schande, damit nichts Sinnvolles anzustellen.“
„Ach so.“ Wilde schloss die Augen wieder. „Gehören Sie zum Militär, zur
Regierung oder zu irgendetwas anderem Bösen?“
„Huh?“ Er konnte die Verwunderung des Mannes hören. „Oje. Dein Misstrauen
ist verständlich. Ich habe einmal für die Regierung gearbeitet, das ist wahr,
sonst wüsste ich auch nichts von dir. Aber jetzt arbeite ich nicht mehr für
irgendjemanden.“
Der Jüngere öffnete ein Auge und musterte ihn damit argwöhnisch. „Wenn Sie
wissen, wer ich bin, dann wissen Sie auch, was ich getan habe.“
„Das tue ich. Du darfst mich ruhig eines Besseren belehren, aber mein Gefühl
sagt mir, dass du kein Verbrecher oder Terrorist bist.“
„Ihr Gefühl?“ Der Kerl war ja mal interessant. So viel Selbstsicherheit auf
einmal war ihm noch nie begegnet.
„Das hat mich bisher noch nie im Stich gelassen. Die Regierung schuldet mir
übrigens noch eine Menge. Ich könnte da einen Deal für dich herausschlagen,
wenn du mit mir kommst. Es muss sonst auch niemand davon erfahren. Du würdest
auch einen netten Kollegen bekommen. Er ist ebenfalls Ire. Na ja, nett ist
vielleicht, uhm, er ist ein bisschen … er arbeitet an seinen sozialen
Fähigkeiten. Aber er ist sehr fleißig und pflichtbewusst. Ihr würdet euch
bestimmt gut ergänzen.“
„Häh?“ Wilde schwirrte der Kopf. Was redete der Mann da alles?
Sein Gegenüber lachte und stand auf, sodass die Sonne ihn von hinten
anstrahlte. „Das Wichtigste habe ich noch gar nicht erwähnt. Mein Name ist
Aldous Huxley. Ich bereite gerade die Gründung einer Organisation vor.“
 
Huxley erklärte ihm, dass es für diese neue Welt nach dem Krieg eine
Anlaufstelle für Menschen brauchte, denen von der Regierung oder der Polizei
nicht geholfen wurde. Mit jedem weiteren Detail, das er aus dem Mund des
Schwarzhaarigen hörte, spürte Wilde sein Herz schneller schlagen. Bevor er
sich versah, ergriff er die ausgestreckte Hand des Älteren und ging mit ihm
zurück nach England. Huxley schaffte es tatsächlich im Handumdrehen, dass er
Amnestie erhielt und alle zu ihm existierenden Einträge geschwärzt wurden. Es
fühlte sich wie ein letzter Verrat an Shaw an, denn Wilde war klar, dass diese
Informationen über ihn nur von ihm gekommen sein konnten und er verdrängte die
Gedanken daran, was dieser wohl hatte durchmachen müssen, bis er dies alles
verraten hatte. Leider hatte Huxley überhaupt nichts über den Verbleib von
ihm, Basil oder Dorian herausfinden können.
Dafür begrüßte ihn in dem Büro, das Huxley angemietet hatte, ein nervöser,
bebrillter Blondschopf mit strengem und kritischem Blick.
„Guten Tag, mein Name ist Joyce. Sie dürfen mich 'James' nennen. Hatten Sie
längere Zeit keine Gelegenheit zum Frisör zu gehen oder hat Ihre lange Mähne
einen anderen Hintergrund?“
Baff starrte Wilde den stramm stehenden Mann vor sich an. Was in aller …? Er
wusste bis heute nicht, was damals über ihn gekommen war, aber plötzlich
musste er zu Joyce' Irritation von Ohr zu Ohr grinsen.
„Freut mich dich kennen zu lernen, Jimmy!“
Wilde konnte sich nicht entsinnen, dass er jemals im Leben so viel Spaß gehabt
hatte, wie wenn er seinen hitzköpfigen Kollegen zur Weißglut brachte. Joyce
und Huxley waren beide herzensgut und liebenswert und davon überzeugt, dass
das, was sie taten, richtig und gut war. Wilde fragte sich oft, ob er es
verdient hatte, bei ihnen zu sein. Und gerade weil sie so gute Menschen waren,
verwunderte es ihn auch nicht, dass sie nach vielen Jahren zu dritt eines Tages
einen verstörten Teenager bei sich aufnahmen, dessen gesamte Familie ermordet
worden war. So wie James Matthew Barrie bestürzt und zitternd und schreiend und
ohne jeglichen Lebensmut in ihrem Büro saß, erinnerte er Wilde an sich selbst
und er wünschte sich, dass er irgendetwas tun könnte, um ihm zu helfen. Er war
nicht begeistert davon, dass Huxley den Jungen mit seiner drogenähnlichen
Fähigkeit beruhigte, aber sie wussten sich nicht anders zu helfen. Unter keinen
Umständen wollten sie den Jungen in einer Einrichtung abgeben, wo er vermutlich
einfach weggesperrt worden wäre.
Sie hatten einige gute Jahre zusammen verbringen können. Barrie war
traumatisiert und es war oft schwierig, doch für Wilde war es, jedes Mal, wenn
der Junge auch nur schwach lächelte, so als würde die Sonne in diesem Moment
aufgehen.
Vielleicht hatten sie sich damals nur eingeredet, die Situation unter Kontrolle
zu haben.
Denn als alles außer Kontrolle geriet, wurde Wilde von neuem zu einem
Getriebenen. Er fühlte sich schuldig, sie nicht aufgehalten zu haben. Er
fühlte sich schuldig, dem Jungen keine größere Hilfe gewesen zu sein. Er
fühlte sich schuldig, dass er nichts getan hatte, um ihren Tod zu verhindern.
Dieses Mal jedoch war er nicht allein und musste nicht alles allein schultern.
Joyce blieb an seiner Seite und sie stellten sich dem Problem gemeinsam. Für
Joyce war es dann auch selbstverständlich, dass sie nach dem Tod von Huxley und
Barrie zusammenblieben. Gegen seinen Willen weinte Wilde bitterlich, als der
Blonde beiläufig ihre Zukunftspläne ansprach und Joyce verstand seine Tränen
als Trauer um die beiden Verstorbenen. Er konnte nicht ahnen, dass Wilde Angst
davor gehabt hatte, wieder allein dazustehen.
Es gab keinen anderen Menschen, mit dem Wilde so viel Zeit zusammen verbracht
hatte wie mit Joyce. Er wollte alles daran setzen, damit dies so blieb. Dieses
Mal würde er alles anders machen, die Fehler der Vergangenheit nicht
wiederholen.
Bis seine Vergangenheit in Form von Dorian Gray aus dem Nichts wieder
auftauchte.
Er durfte Joyce nicht enttäuschen, von allen Menschen auf dieser Welt durfte er
gerade ihn nicht enttäuschen. Deswegen musste er Dorian von Joyce fernhalten.
Damals, als sie in den Straßen Dublins gelebt hatten, hatten sie – für den
Fall, dass sie getrennt würden – einen Treffpunkt ausgemacht: der Ort ihrer
ersten Begegnung. Dorthin war Wilde nun im Schutz der Dunkelheit unterwegs,
nachdem die Klientin ihnen von seinem Verschwinden erzählt hatte. Wenn Dorian
tatsächlich hergekommen war, dann würde er mit Sicherheit zu diesem Ort gehen.
Mit einem leicht gequälten Lächeln stellte Wilde fest, dass an dieser
schicksalsträchtigen Stelle jetzt ein Friedenspark war.
Keine Menschenseele trieb sich zu dieser späten Stunde hier herum und ein
kalter Wind blies durch die Straßen und ließ den brünetten Mann noch mehr
schaudern, als er dies ohnehin tat. Ein Wiedersehen mit Dorian war nichts, auf
das er sich freute.
„Oscar?“
Die zarte Stimme ließ ihn vergessen zu atmen. Er musste sich Mut zusprechen,
ehe er sich in ihre Richtung umdrehte.
„Du bist es wirklich!“ Ein Mann mit goldblonden Haaren schmiss sich ihm um
den Hals.
Er schob den Mann ein wenig von sich, um ihn im Schein der Straßenlaterne zu
betrachten. Sein Herz machte einen Sprung, als er in tiefblaue Augen blickte.
„Ich hatte so gehofft, dich hier zu finden, auch wenn ich nicht einmal wusste,
ob du noch lebst.“ Dorians Finger krallten sich in seine Arme. Er war immer
noch wunderhübsch anzusehen, obwohl die Drogen Spuren in seinem einst so
perfekten Gesicht hinterlassen hatten.
„Was machst du hier?“ Wilde versuchte, seine Gedanken beisammen zu halten.
Er war nicht hier, um Dorian wiederzusehen, sondern um ihn um Joyce' und auch um
seinetwillen loszuwerden. Es klang grausam, es so zu formulieren, doch er konnte
die Anwesenheit seines früher so geliebten Menschen nicht ertragen. Er gab sich
zwar die Schuld an Dorians Niedergang, aber er konnte dennoch nicht zulassen,
dass alles von vorn losging.
„Es ist etwas Schreckliches passiert“, antwortete Dorian kreidebleich und
hörbar verstört. „Basil … er ist … er ist tot.“
„Was?!“
„Und ich weiß, dass ich der Nächste sein werde.“
Wilde schüttelte den Kopf. „Warte. Was ist passiert und woher willst du das
wissen?“
Unverzüglich zog der blonde Mann mit zitternden Fingern einen Brief aus seiner
Hosentasche. „Der erreichte mich vor ein paar Tagen. Kein Absender, keine
Anschrift. Darin steht, Basil musste verschwinden und ich wäre als nächstes
dran. Bestimmt will jemand Rache üben!“
Wilde riss ihm den Brief aus den Händen und las ihn sich selber durch. Mehr als
das, was Dorian ihm berichtet hatte, stand dort in der Tat nicht. Er biss sich
auf die Lippe. Sollte dies wirklich ein Akt der Vergeltung sein? Vielleicht
irgendein Militärangehöriger oder jemand von der damaligen Regierung? Jemand
aus einem der anderen Länder? Wer hatte Zugriff auf diese Daten? Wer auch immer
es war, hatte Dorian bereits ausfindig gemacht.
„Dieses Gefühl, dass ich verfolgt werde, hat mich nie verlassen“, erklärte
dieser, während das Grauen ihm ins Gesicht geschrieben stand, „aber immer mal
wieder, wird es viel schlimmer. In letzter Zeit ist es fast unerträglich. Ich
habe das Gefühl, ich verliere den Verstand.“
Der Brünette musterte ihn mitleidig. Es war nicht auszuschließen, dass Dorian
wahrhaftig den Verstand verlor. „Was genau meinst du damit? Wie äußert sich
diese Verschlimmerung?“
Er krallte seine Finger noch fester in Wildes Arme. „Da ist ...“ Ihm fiel es
sichtlich schwer, darüber zu sprechen. „Da ist diese Stimme. Sie kommt aus
dem Nichts und sagt, dass es kein Entkommen gibt. Dass wir alle bestraft
würden, für das, was wir getan haben.“
„Eine Stimme, die aus dem Nichts kommt? Es ist niemand zu sehen?“
„N-nein, nicht wirklich, nur … nur sehr schemenhaft ...“
Wilde atmete laut aus. „Du hörst diese Stimme, wenn du auf Drogen bist,
oder?“
In seiner Verzweiflung begann Dorian zu schluchzen. „Sie ist echt! Bitte
glaube mir! Sie wusste von Basil und seiner Erfindung und wollte wissen, was
daraus geworden ist! Und jetzt ist Basil tot! Und den Brief bilde ich mir ja
auch nicht ein!“
Das war wahr. Wilde schaute auf den Brief, zerriss ihn und schmiss die Fetzen in
das im Park eingelassene Wasserbecken. Es war möglich, dass jemand hinter ihnen
her war. Wenn derjenige die Informationen aus der Datenbank hatte, war er selbst
außer Gefahr und die Person wäre demnach nur auf der Jagd nach Basil und
Dorian. Ob Shaw noch lebte, wusste er nicht.
„Im Brief stand lediglich, dass Basil verschwinden musste; wir wissen nicht
genau, was das heißt. Aber-“ Wilde packte ihn mit festem Griff an den
Schultern und sah ihn eindringlich an. „Du wirst es ihm gleichtun.“
„Ich verstehe nicht-?“
„Hast du noch den gefälschten Pass?“
Dorian nickte zögerlich.
„Du verlässt noch heute Nacht das Land. Steig in irgendein Flugzeug und
tauche irgendwo unter. Irgendwo, wo es möglichst menschenleer ist.“
Die tiefblauen Augen füllten sich mit Tränen. „Du … du kommst doch mit mir
mit, oder? Du lässt mich nicht allein … oder?“
Wilde ließ ihn los und holte mit fahrigen Bewegungen sein Portmonee hervor, um
dem überrumpelten Dorian das gesamte Bargeld daraus in die Hand zu drücken.
„Das müsste für ein Ticket bis nach Osteuropa reichen. Schlag dich ab da auf
dem Landweg durch. Du musst so weit wie möglich von hier weg.“ Wilde biss
sich seine Unterlippe beinahe blutig, nachdem er dies hastig gesagt hatte.
Entgeistert starrte Dorian auf das Geld in seinen Händen. Für einen sehr
langen Moment schwieg er. „Ich verstehe“, sagte er schließlich mit
gebrochener Stimme und blickte wieder auf. Tränen liefen seine Wangen hinab.
„Ab jetzt will ich dir auch keinen Ärger mehr machen, Oscar.“ Er zwang sich
zu einem gequälten, todtraurigen Lächeln. „Ab jetzt mache ich dir keinen
Ärger mehr, ich verspreche es.“
„Ich weiß, dass du das nie wolltest“, entgegnete Wilde und wischte dem
Anderen die Tränen aus dem Gesicht, während er selbst zu weinen begann. „Es
tut mir alles so leid.“
Ein letztes Mal drückten sich scharlachrote Lippen auf seine eigenen, bevor
Wilde den Park mit zügigen Schritten verließ. Für Stunden streifte er durch
das nächtliche Dublin, bis seine Tränen versiegten und er wieder atmen konnte.
Er wusste selbst nicht, warum er zur alten Apotheke zurückkehrte – Joyce
würde kaum dort auf ihn gewartet haben – aber er tat es dennoch.
Ein Gefühl von Wärme vertrieb die Kälte, die er bis gerade verspürt hatte,
als er im Inneren des Gebäudes seinen Partner erblickte. Mit einem unverhofften
Lächeln im Gesicht rüttelte er sanft an Joyce' Schulter.

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