The Final Curtain Fall   von ImSherlocked
                                (BBC Sherlock)
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                                Prolog: Prolog
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Der Alltag hatte ihn wieder, ein neuer Alltag hatte ihn wieder. John Watson
streifte sich die blutigen Gummihandschuhe von den Fingern und warf sie in den
roten Plastiksack. Er starrte auf seine Hände und stieß einen langen Seufzer
aus. Das Kind hatte es nicht geschafft, aber die Mutter hatte überlebt, nur zu
welchem Preis, fragte er sich. Kein Ehemann, keine Angehörigen, keine
vernünftige Versicherung, nur ihr eigenes Leben und das Kind hatte die junge
Frau gehabt; und das hatte sie nun nicht mehr. Ein Psychologe musste sich
dringend um sie kümmern und Molly würde eine neue Leiche auf den Tisch
bekommen. 
Die Sanitäter schoben den abgedeckten Körper der Siebenjährigen an ihm
vorbei, aus dem OP heraus und den Gang hinunter. John schüttelte den Kopf und
wartete, bis auch die Mutter an ihm vorbeigeschoben wurde, die noch immer in
Narkose lag und noch gar nicht wusste, dass ihre Tochter den Autounfall nicht
überlebt hatte. Der Unfallchirurg griff sich seinen Gehstock, der wie üblich
vor dem OP stand und humpelte dem Bett der Frau nach. Er konnte sie nicht allein
aufwachen lassen – er hatte es nicht geschafft, das Leben ihrer Tochter zu
retten, da war er es ihr schuldig, bei ihr zu sein, wenn sie die Nachricht
bekam, das ihr eigenes Leben nun nie wieder so sein würde wie zuvor.
 
Eine Schwester drückte ihm den Bericht in die Hand und eilte weiter, der
nächste Krankenwagen fuhr vor der Tür vor, zwei Unfallsanitäter eilten mit
einer Trage an ihm vorbei in den Schockraum, die Lampe über ihm flackerte, ein
Kind schrie… das alles zog an ihm vorbei, ohne dass er sich rührte. Er mochte
Stress, er sehnte sich nach Stress,  aber nicht nach dieser Art von Stress.
Nein. Er wollte durch London hetzen, nicht schlafen oder essen können und den
ganzen Tag und die ganze Nacht auf Abruf sein und nicht fein säuberlich
zugeteilten Schichten schieben, selbst wenn man auch während derer kaum etwas
Essbares zu sich nehmen konnte.  Er wollte keine weinenden Kinder, Eltern,
Ehepartner, Verwandte sehen, keine hektischen Krankenschwestern, Ärzte,
Psychologen… er wollte Sherlock Holmes wiederhaben, der nun schon seit mehr
als einem Jahr tot war. Sein bester Freund war tot, sein bester Freund hatte
sich vom Dach dieses Krankenhauses gestürzt, in dem er nun versuchte,
Menschenleben zu retten. Er wollte keine sich immer wiederholenden Verletzungen
sehen, keine Betrunkenen behandeln, keine Junkies zusammenflicken, keinen
Suizidfällen den Magen auspumpen, keine grausamen Verletzungen von
Messerstechereien, Bandenkriegen und Familienfeiern mehr vor sich auf dem Tisch
haben – er wollte nicht die Opfer sehen, er wollte die Täter, die das alles
verbrochen hatten fassen und einbuchten, sie überführen… nein, nicht er
wollte sie selbst überführen, er wollte dabei sein, wenn Sherlock es auf seine
einzigartige und faszinierende Weise tat, wie er alles genau beobachtete und
„deduzierte“. 

John war Arzt geworden, aus dem Wunsch heraus, Menschen zu helfen. Doch
inzwischen definierte er dieses „Helfen“ etwas anders. Seine Kollegen
merkten davon nichts, sie sahen in ihm den kleingewachsenen sympathischen und
immer freundlichen Militärarzt, der selbst bei einer Gasexplosion in einem
Hochhaus noch ruhig blieb und dem auch bei einem Amoklauf in der Notaufnahme
nicht das Zittern in den Händen bekam, doch befreundet war er aus gutem Grund
mit niemandem der anderen Ärzte. Sie sollten nicht sehen, wie es ihm eigentlich
ging, wie er sich verhielt, wenn er allein zu Hause in seinem Sessel saß und
ja, vielleicht wollte er auch tatsächlich keine Freunde, sondern in seinem
Selbstmitleid ertrinken und niemandem die Möglichkeit geben, ihn vor dem
Ertrinken zu retten. Nur Molly konnte in etwa einschätzen, wie es ihm ging, dem
Rest war es größtenteils egal, sie waren zu sehr auf sich fixiert. 
John atmete durch und betrat das Zimmer der jungen Frau, die nun absolut allein
war auf dieser Welt war. Sie bewegte sich schon, atmete bereits allein, doch
wirklich wach war sie noch immer nicht. Er zog sich einen Stuhl zu ihrem Bett,
ließ sich darauf nieder, lehnte den Gehstock an sein Bein und legte die
Patientenakte auf den Beitisch. Drei Stunden noch bis Schichtende.



                               Kapitel 1: Besuch
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Kein Taxi war weit und breit zu sehen, zumindest kein freies und seit dem Fall
„Eine Studie in Pink“ hatte John Watson nie wieder den wirklichen Drang
verspürt, allein in ein Taxi zu steigen. Nicht aus Angst – Angst hatte er vor
kaum etwas, er stieg deshalb nicht mehr in ein Taxi, weil ihn das mit seiner
Vergangenheit verband und mit der wollte er abschließen. Das würde allein
wegen seines Freundeskreises, seiner Arbeit und vor allem seiner Wohnung nicht
funktionieren, aber er tat sein Bestes, zumindest so zu tun, als würde
Sherlocks Selbstmord ihn nicht mehr berühren.
 
Seine Therapie hatte er abgebrochen und Sherlocks Grab besuchte er auch nicht
mehr. Es war unmöglich, er konnte einfach nicht tot sein, so ein genialer Kopf
musste eine Möglichkeit gefunden haben, dem Tod wortwörtlich von der Schippe
zu springen – jedoch war der Sprung nun schon mehr als ein Jahr her,
inzwischen hätte sein ehemals bester Freund sich melden müssen, selbst wenn
John in Gefahr gewesen wäre. Sonst hatte es den Detektiv auch nicht gestört,
ihn in Gefahr zu bringen. Wieso ausgerechnet nun damit anfangen?

John verstand es nicht und schüttelte energisch den Kopf um diesen Gedanken
loszuwerden. Hatte Sherlock Holmes vielleicht doch so etwas wie ein Gewissen
entwickelt und wollte ihn deshalb nicht kontaktieren? Aber dann war sein
Gewissen irgendwie falsch gepolt, denn viel lieber hätte John seinen besten
Freund und die Gefahr zurück. Sein Leben war zwar nicht langweilig, aber es
fehlte etwas, das den Krankenhausaufenthalt würde aufpeppen können. Mal wieder
ein spannender Mord, ein Serienkiller, ein kranker Psycho- oder Soziopath, der
seine Spielchen trieb: das alles war besser und spannender, als in der
Notaufnahme zu arbeiten, wobei spannender der falsche Ausdruck war. Es war
schlicht mehr Adrenalin im Spiel, nach dem John sich verzehrte, schon immer
verzehrt hatte. In den letzten Monaten hatte er feststellen müssen, dass er
sich absichtlich in gefährliche Situationen begab. Es reichte schon,
unbewaffnet nachts um drei durch Soho zu gehen, aber dann machte Mrs. Hudson
sich noch mehr Sorgen, als sonst schon und ihr sowieso beanspruchtes Herz wollte
er nicht noch mehr strapazieren.

Die U-Bahn fuhr ratternd vor, die Menschen drängten sich zu dichten Trauben
zusammen, denen John wegen seines schmerzenden Beins lieber auswich. Zu viele
andere Menschen auf einem Haufen ertrug er kaum noch, er fühlte sich eingeengt
und beobachtet. 
Kurz bevor die Türen sich schlossen, macht John einen großen Schritt in die
überfüllte U-Bahn und hielt sich an einer Metallstange fest. Sein Bein
brannte, schlimmer als es jemals zuvor gebrannt hatte, aber es würde keine
Abhilfe schaffen, sich hinzusetzen, es würde nur helfen sich abzulenken.
Momentan ein Ding der Unmöglichkeit. 

Die Bahn setzte sich in Bewegung und schaukelte durch die langen dunklen Tunnel,
ab und zu fiel das Licht im Wagon aus oder die Bahn blieb stehen… alles
Nebensächlichkeiten. Alles alte Paar Schuhe. Die Menschen um ihn herum waren
viel interessanter. Zwar verstand er sich lange nicht wie Sherlock Holmes
darauf, in und aus den Menschen zu lesen, doch er hatte gelernt, worauf er zu
achten hatte. Neben ihm stand ein Student, der die Nacht nicht zu Hause
verbracht hatte, neben diesem stand eine nahe Verwandte, die die Nacht ebenfalls
nicht zu Hause gewesen war. Auf dem Sitzplatz vor ihm hinter der
Plexiglasscheibe saß eine alte Frau mit schlohweißem Haar, die eigentlich ein
Kerl war… aber mehr vermochte er nicht zu deduzieren. Sherlock hätte die
Lebensgeschichte eines jeden aufzählen können, John genügten die
Oberflächlichkeiten schon, um sich noch einsamer zu fühlen. 

Mit der einen Hand in der Schlaufe, um sich festzuhalten und der anderen auf dem
Stock, um sein Bein zu entlasten, musste er ein schreckliches Bild abgeben.
Selbst die alte Dame, die offensichtlich selbst kaum laufen geschweige denn
stehen konnte, sah ihn von ihrem Sitzplatz aus bemitleidend an. Bot er denn
tatsächlich ein so trauriges Schauspiel?
Ihm selbst fiel da schon nicht mehr auf, sein näheres Umfeld sagte nichts mehr
dazu, aber wahrscheinlich sah er im Halbdunkeln der U-Bahn tatsächlich nicht
wirklich gesund aus. John tippte auf Augenringe, Bartstoppeln und wirre Haare.
Wie man als Arzt nach einer achtzehn-Stunden-Schicht üblicherweise aussah. Die
eingefallenen Wangen, der unruhige Blick, die tiefe Falte zwischen den
Augenbrauen, die sich im letzten Jahr eingegraben hatte – das alles waren
Aspekte, die ihm nicht auffielen, wenn er in den Spiegel blickte, sondern
welche, an die er sich gewöhnt hatte ohne es mitzubekommen. 

Immer wieder hielt die Bahn, immer wieder stiegen Menschen zu oder aus, doch es
wurde zusehends leerer. Dann war auch John an seinem Ziel angekommen. Er ließ
die Schlaufe los und tat erneut einen großen Schritt auf den Bahnsteig der
wenig besuchten und benutzten Station. Zwar wohnte er relativ zentral, die
Anbindungen mit dem Bus waren einfacher und billiger und man musste nicht so
lange durch die Nacht laufen, doch gerade darauf legte er es an. Laufen. Zwar
schmerzte sein Bein dabei immer fürchterlich, aber diese Schmerzen hinderten
ihn daran, viel nachzudenken und die kalte Abendluft, die ihn umfing als er die
letzten Stufen hoch zur Straße, die verlassen lag, erklomm, klärte seine
dennoch wirren Gedanken. 
Erfreut stellte er fest, dass nur eine nicht zu identifizierende Finsternis in
seinem Kopf herrschte, die ihm auf die Sinne drückten und angenehm schläfrig
machten. Normalerweise fühlte er sich selten müde und erschöpft, doch diese
Nacht war eine der wenigen Nächte, in denen er sich sicher war, etwas Schlaf zu
bekommen.

Mrs. Hudson erwartete ihn bereits mit einer dünnen Strickjacke um die Schultern
gewickelt vor der Tür und schaute ihn leicht verwirrt an. „Haben Sie Besuch
für heute Abend erwartet, John?“, fragte sie besorgt und deutet zu den oberen
Fenstern, hinter denen Licht brannte.
In John keimte ein winziges Pflänzchen namens Hoffnung auf, aber das war
unmöglich. Völlig konsterniert starrte er die alte Vermieterin an. Diese
bemerkte anscheinend, was mit ihm los war und legte ihm beschwichtigend die Hand
auf den Oberarm. „Es ist nicht er, John. Es ist eine junge Dame.“

Das Pflänzchen in seiner Brust verkümmerte sofort, bis nichts mehr übrig
blieb als ein Häufchen grauer Asche. Er hatte sich keine Hoffnung machen
wollen, aber unwillkürlich war es natürlich dennoch passiert. Fast schon wie
ein Reflex, gegen den er einfach nichts unternehmen konnte. Es war nicht das
erste Mal, dass ein brennendes Licht im ersten Stock die Anwesenheit eines
Gastes Hoffnung ihn ihm schürte, aber allmählich gewöhnte er sich an die
Enttäuschung. Die ersten Male war es wirklich schrecklich für ihn gewesen, die
Enttäuschung und die Einsamkeit übergroß, denn er konnte und wollte den Tod
seines besten Freundes nicht akzeptieren, aber anscheinend war immer noch nicht
genug Zeit vergangen, damit Sherlock sich ihm wieder zeigte oder – und John
wollte den Gedanken gar nicht zulassen – sein bester Freund war tatsächlich
tot. Einfach und unwiederbringlich. Ein Gedanke, der ihn straucheln ließ,
psychisch, als auch physisch, als er die kleine Stufe zur Haustür hochstolperte
und auf seinen Stock stützte. Die Erschöpfung der langen Schicht, der
ständige Stress und seine Depressionen setzten ihm zu, aber an Urlaub oder
Erholung war nicht zu denken, das würde alles nur noch schlimmer machen. 

Mrs. Hudson trat zur Seite, als John an ihr vorbei hinkte und schloss die Tür
hinter ihm. Er sah ihr an, dass sie ihm tröstende Worte sagen wollte, doch sie
blieb stumm und tat damit John einen großen Gefallen. 
„Hat sie gesagt, wer sie ist? Warum sie hier ist?“, fragte er und setzte
sein schmerzendes Bein auf die unterste Stufe auf. Seine freie Hand umklammerte
das Geländer, haltsuchend lehnte er sich an die Wand hinter sich. Die
Müdigkeit forderte ihren Tribut, am liebsten hätte er sich in sein Bett gelegt
und geschlafen. „Sie hat sich nicht vorgestellt, sondern nur nach Ihnen
gefragt und dann sofort nach oben gestürmt. Seit zwei Stunden habe ich nichts
mehr gehört…“
Seine Vermieterin war empört und besorgt, außerdem neugierig, dass erkannte
John sofort. Es war ihr nicht zu verübeln. Aber wer war seine geheimnisvolle
Besucherin, was wollte sie von ihm, ausgerechnet von ihm? Besuch von Fremden
hatte er seit mindestens einem halben Jahr nicht mehr gehabt. 
„Vielen Dank Mrs. Hudson. Am besten Sie gehen bald schlafen, es ist schon halb
zwei.“, verriet ihm ein schneller Blick auf sein Handy und ihre Augenringe.
„Machen Sie sich keine Sorgen“, er versuchte ein aufmunterndes Lächeln zu
Stande zu bringen, doch er ahnte, dass es ihm absolut nicht gelungen war.
Unruhig nickte die alte Dame, löschte das Licht im Hausflur und schloss ihre
Wohnungstür.

John blickte die Treppe hinauf. 

Eine unbekannte Besucherin also, die um halb zwölf nachts in der Bakerstreet
aufschlug, sich nicht vorstellte und seit zwei Stunden keinen Mucks von sich
gegeben hatte?
Der Stock blieb einsam an der Treppe zurück, während John Watson die Stufen
erklomm und die Tür zu seiner Wohnung öffnete. Seine Gehhilfe hatte er
schlicht vergessen. 
Diese unbekannte, geheimnisvolle Besucherin war nicht zu übersehen. Sie hatte
es sich auf dem Ledersofa bequem gemacht – wohlgemerkt in liegender Position
– und starrte an die Decke. Etwas verwundert betrat John seine Wohnung, zog
seine Jacke aus und warf sie achtlos über einen Stuhl in der Nähe. Die Frau
rührte sich nicht. Mit offenen Augen lag sie nur dort, ihr Atem ging so ruhig
und gleichmäßig, als würde sie schlafen. 
John runzelte die Stirn. Er verstand den größeren Sinn dahinter nicht und
bezweifelte sowieso, dass es so etwas wie einen größeren Sinn gab, doch
irgendetwas, eine Eingebung aus der letzten Ecke seines Bewusstseins flüsterte
ihm zu, auf der Hut zu sein. 

Ganz offensichtlich war sein Besuch nicht besonders gesprächig, so ließ er sie
liegen, ging in die Küche und setzte Wasser für einen späten Tee auf. Sein
Griff ging schon in Richtung Tasse, da entschied er sich um und nahm eine kleine
Teekanne aus dem Regal neben dem Fenster. Diese Kanne hatte er das letzte Mal
vor einem Jahr benutzt und Staub hatte sich auf dem weißen Porzellan gesammelt.
Mit einem Trockentuch wurde die graue Schicht entfernt und Tee mit heißem
Wasser eingefüllt. Zucker stellte er auf ein kleines Tablett, ebenso zwei
Tassen, ein Kännchen Milch und als der Tee gezogen und die Teebeutel aus der
Kanne gefischt waren, auch diese. 

Als John mit dem Tablett das Wohnzimmer betrat und es auf den niedrigen
Wohnzimmertisch stellte, zeigte die junge Frau das erste Mal eine Regung. 
„Sie sollten sich eine Katze kaufen, Dr. Watson. Sonst frisst Sie die
Einsamkeit noch auf…“ Ruckartig hatte sie sich aufgesetzt und starrte ihm
direkt in die Augen. Vor Überraschung wich er zurück und landete in seinem
Lieblingssessel. „Eine Katze?“, fragte er und runzelte die Stirn. „Ich
hatte mal eine Bulldogge, aber … aber was interessiert Sie, ob ich einsam bin
oder nicht?!“  
Die Frau schmunzelte nur, schloss die Augen und lehnte sich auf der Couch
zurück. Dann fiel John noch eine ganz andere Sache auf. „Woher kennen Sie
meinen Namen?“
„Sie stellen die richtigen Fragen, Dr. Watson. Aber Sie übersehen die
offensichtlichen Dinge, immerhin haben Sie ein Namensschild unten an der
Klingel.“ John rutschte auf seinem Sitzkissen hin und her. Irgendwie kamen ihm
diese Fragen bekannt vor. „Wer hat Sie geschickt?“, er war übermüdet,
gereizt und ungeduldig. Außerdem behagte ihm die Situation überhaupt nicht. 
„Niemand hat mich geschickt. Ich suche jemanden.“
Durchdringend fixierte sie ihn mit  graugrünen Augen, die dadurch ungewöhnlich
fesselnd wirkte, dass die Iris nicht dunkel  umrandet war. John wurde ganz
anders. Nicht, weil er sich angezogen fühlte, das fühlte er sich schon lange
nicht mehr von irgendjemandem, sondern weil er sich denken konnte, wen diese
Frau suchte. 

„Sie waren länger nicht in London, beziehungsweise in England, oder?“,
fragte er gegen und nippte an der Tasse Tee. 
Kurze Verwunderung zuckte über ihr Gesicht, sie hatte sich allerdings sofort
wieder gefangen. „Nein, ich habe sechs Jahre in Los Angeles gelebt…“, sie
fuhr sich mit der Hand durch die schwarze Lockenmähne und nahm sich dann
ebenfalls Tee zur Hand. „Wieso fragen sie das?“
John schluckte schwer. Er wollte nicht darüber reden, wollte am liebsten diese
Frau aus seiner Wohnung schmeißen und einfach nur schlafen gehen, aber
irgendetwas war da, was das verhinderte. „Wie heißen Sie?“, er rutschte auf
seinem Sessel nach vorn, stützte die Ellbogen auf die Oberschenkel. Sie zierte
sich. 

„Sie scheinen mehr über mich zu wissen, als mir lieb ist, da können Sie mir
wenigstens Ihren Namen verraten, oder?“, klang er schnippisch? Wahrscheinlich,
denn sie zog eine Augenbraue hoch.
„Wenn Sie erst schlafen wollen, Dr. Watson, dann kann ich das verstehen. Das
Sofa ist sehr bequem… ich kann hier einige Stunden sitzen und warten.“
„Denken Sie wirklich, ich könnte jetzt schlafen? Mit Ihnen im Hinterkopf? Es
sitzt eine mir wildfremde Frau in meiner Wohnung, die jemanden sucht – und ja,
natürlich kann ich mir denken, wen Sie suchen – und ich soll schlafen gehen?
Ich kann Ihnen auch direkt sagen, dass es ziemlich schwierig wird, ihn zu
finden!“
Etwas zu heftig stellte er die Tasse zurück auf das Tablett, der Inhalt
entleerte sich teilweise, schwappte über, wurde jedoch von der Serviette
aufgesaugt. „Dieses Thema scheint Sie sehr aufzuwühlen, Dr. Watson“,
stellte die Besucherin fest. 

Für einen kurzen Moment verlor John vollkommen die Fassung. „Natürlich
wühlt mich dieses Thema auf und… amüsieren Sie sich über mich?“, ohne es
zu wollen war er laut geworden, hatte sich verkrampft und wurde sofort eines
Besseren belehrt, denn der altbekannte Schmerz fuhr ihm vom Becken abseits durch
sein rechtes Bein. Gezwungenermaßen und auch eher unfreiwillig fiel er zurück
in die Kissen, die unter der plötzlichen Belastung laut ächzten. 

Die junge Frau nahm sein Verhalten stumm hin und das machte ihn nur noch
wütender. Wieso erdreistete sie sich, das zu tun? Dort ruhig zu sitzen, ihren
Tee zu schlürfen und ab und zu amüsiert zu lächeln. Mitleid hätte er
verstanden, aber nicht so ein Grinsen.
„Ich sehe, Sie haben sehr an ihm gehangen, Dr. Watson. Mehr als gut war
vielleicht? Er hat sich nie etwas aus Freunden gemacht müssen Sie wissen…“
Schweigend blieb der ehemalige Soldat sitzen und starrte auf den verschütteten
Tee vor sich. Es war klar, worum es in diesem wirren Gespräch ging. Es ging um
Sherlock Holmes, seinen letztes Jahr verstorbenen Mitbewohner und besten Freund.
Offensichtlich war, dass sie ihn gekannt haben musste, sonst hätte sie nicht
nach ihm gesucht und wäre nicht auf dieser Couch gelandet. Offensichtlich war
auch, dass sie Sherlock schon länger gekannt hatte als er und dass sie seine
Karriere und sein Privatleben verfolgt hatte. Nur anscheinend in den letzten
sechs Jahren nicht mehr oder zumindest seit mehr als einem Jahr nicht mehr,
sonst hätte sie erst gar nicht an die Tür von Dr. John Watson geklingelt.
Dennoch hatte er den Eindruck, dass sie sehr wohl wusste, dass Sherlock Holmes
tot war. Und genau das machte ihn derart wütend. Wollte sie sich nur einen
Spaß erlauben und ihn aufziehen? Ergötzte sie sich an seinem Leid?
John atmete tief durch und entspannte sich wieder. Sich nun aufzuregen würde
ihn nur unnötige Kraft kosten und ihn nicht weiterbringen. „Sie haben mir
immer noch nicht Ihren Namen genannt.“

Die junge Frau schmunzelte. „Namen sind so bedeutungslos, Dr. Watson. Ich kann
ihnen meinen Namen nennen, aber Sie werden nichts damit anfangen können. Sie
könnten nicht einmal sicher sein, dass es wirklich mein Name ist und ich Sie
stattdessen nur an der Nase herumführe…“
Er runzelte die Stirn. „Nun, ich habe den Eindruck, dass Sie schon dabei sind,
mich an der Nase herumzuführen. Wieso das Kunststück nicht vollenden und mir
irgendeinen Namen nennen?“

„Oh, Sie sind gut.“, flüsterte sie anerkennend. „Wenn Sie mir sagen,
weshalb ich versuche, Sie an der Nase herumzuführen, nenne ich Ihnen meinen
Namen. Meinen momentanen Namen.“ Darüber musste John nicht lange nachdenken.
Allein seine noch immer brodelnde Wut half ihm, die Gründe klar zu formulieren.
„Sie kennen Sherlock Holmes länger, als ich ihn gekannt habe und laut Ihrer
Äußerung auch besser, doch haben Sie sich wahrscheinlich von ihm abgewandt…
ich tippe auf Überforderung oder weil er Sie zutiefst verletzt hat.“, dafür
hatte er keine Anhaltspunkte, aber er wusste, wie Sherlock mit anderen Menschen
umgegangen war – besonders mit Frauen. 

„Außerdem sagen mir zwar Ihre Haare, Ihre Kleidung und Ihr Verhalten, dass
Sie eine längere Reise hinter sich haben sollten, doch da Sie, wie Sie selbst
sagen, aus Los Angeles angereist sind, muss das länger her sein, als Sie mich
glauben lassen wollen. Sie haben noch eine leichte Bräune, doch keine scharfen
Kanten mehr dabei, die Bräune ist also bereits fast vergangen. Da wir Februar
haben, sind Sie mindestens seit Silvester wieder in England. Er vor kurzem ging
außerdem Sherlock Holmes‘ Geschichte aus dem letzten Jahr erneut durch die
Zeitungen, Sie müssen als wissen, dass er seit einem Jahr tot ist, können in
also nicht hier suchen, sondern haben sich das nur aus Vorwand genommen, um
entweder in die Wohnung zu kommen oder mit mir zu reden, doch ich gebe zu, dass
ich nicht die geringste Ahnung habe, was genau Sie dazu geleitet hat, heute
hierherzukommen und mich meines Schlafes zu berauben. Allerdings weiß ich, dass
Sie nicht so unwissend sind, wie Sie vorgeben zu sein.“

„Catherine Northawk“, erwiderte sie, ohne auch nur zu blinzeln. „Ich bin
beeindruckt, Dr. Watson. Sie scheinen tatsächlich von ihm gelernt zu haben.“
Zufrieden lehnte sie sich zurück und musterte ihn interessiert.
Nun wusste er zwar ihren Namen, aber das half ihm aktuell nicht weiter, doch sie
fuhr fort. „Ich weiß tatsächlich, dass Sherlock Holmes vor mehr als einem
Jahr gestorben ist und genau deshalb bin ich hier. Ich bin relativ gut über die
Umstände seines Todes informiert und außerdem nicht der Meinung, dass er tot
ist.“

John hatte jetzt einiges erwartet, aber nicht so eine Äußerung. „Sie kommen
also her, um halb zwölf nachts, warten dann sogar noch zwei Stunden, um mir das
mitzuteilen? Und was denken Sie, soll ich dagegen machen? Ich habe ihn fallen
sehen, ich habe seinen blutüberströmten, leblosen Körper am Boden liegen
sehen, ich habe sogar seinen Puls genommen. Und ja, natürlich kann ich mir
nicht vorstellen, dass es so einfach sein soll, Sherlock Holmes zu töten, ich
habe aber auch keine Anhaltspunkte für das Gegenteil.“ Erneut regte sich
etwas in Johns Brust. War das Pflänzchen namens Hoffnung doch noch nicht ganz
verdorrt? Anscheinend nicht.

„Und weshalb genau sind Sie jetzt hier? Ich kann ihnen sicherlich nicht
helfen, Sherlock wiederzufinden. Wenn er nicht gefunden werden will, will er
nicht gefunden werden.“ Sein normalerweise schmerzendes Bein fühlte sich im
Augenblick vollkommen normal und vor allem schmerzfrei an. Die Erlösung war ihm
deutlich anzusehen und wieder war er erstaunt darüber, wie sehr der Kopf den
Körper regierte. 
„Oh, ich verfolge Sherlock Holmes nun schon seit meiner Rückkehr nach
England, die übrigens kurz vor Weihnachten war, an diesem Punkte hatten Sie
erstaunlicherweise Recht, Dr. Watson.“ Catherine Northawk lächelte schlicht
und schloss für einen kurzen Moment die Augen. 
„Zwei Monate haben ausgereicht um herauszufinden, dass er sehr wohl noch lebt
und ich habe inzwischen sogar Beweise dafür sammeln können…“
„Sie haben WAS bitte?“, entfuhr es John, der nicht mehr an sich halten
konnte, „das sagen Sie mir erst jetzt? Erst JETZT?!“
Ebenso perplex starrte die Frau ihn an. „Natürlich. Ich musste mich doch erst
davon überzeugen, dass Sie ihn auch noch immer finden wollen und auch noch
immer an ihn glauben!“ „Was für Beweise?!“, warf John wieder ein, der
sich vollkommen über den Tisch gezogen fühlte. 

Um nun schon zwei Uhr nachts saß irgendeine Frau vor ihm auf der Couch,
schlürfte genüsslich ihre Tasse Tee leer und behauptete, Sherlock würde noch
leben und es gäbe sogar Beweise dafür. Irgendetwas sagte John, dass das
einfach nicht mit rechten Dingen zugehen konnte. 
„Diese Beweise kann ich Ihnen noch nicht geben und außerdem muss das ganze
unter höchster Geheimhaltung vor sich gehen. Wenn die Öffentlichkeit zu früh
davon erfährt, gibt es noch mehr Probleme als ohnehin schon.“
„Und wofür brauchen Sie meine Hilfe, Miss Northawk?“, es war eine winzige
Hoffnung und John hatte sich spontan entschieden diesem Fünkchen Hoffnung eine
Chance zu geben. Lieber wurde er noch einmal mehr enttäuscht, als es nicht
versucht zu haben. Das würde aber der letzte Versuch sein, schwor er feierlich
bei sich selbst.

„Ich brauche Sie für Sherlock Holmes. Sie sind der Mensch dem er auf dieser
Welt am meisten vertraut und auch zutraut.“ „Und woher meinen Sie, das zu
wissen? Was gibt Ihnen die Sicherheit, das zu sagen? Zu behaupten?“
Sie seufzte leise. „Ich wiederhole mich nur äußerst ungern, aber ich kenne
Sherlock Holmes schon sehr viel länger, als Sie es tun und ich kann mit
Gewissheit behaupten, dass es sich so verhält. Er hat niemals mit jemandem
ZUSAMMEN gearbeitet. Er hat immer nur arbeiten lassen, sich am liebsten aber auf
seine eigenen Fähigkeiten berufen. Der Öffentlichkeit konnte ich nun aber sehr
wohl entnehmen, dass Sie für ihn zu Tatorten gefahren sind und selbst teilweise
zur Aufklärung einiger Fälle beigetragen haben. Das war Faulheit seinerseits
– natürlich, das lässt sich nicht bestreiten, aber auch absolutes Vertrauen.
Nutzen Sie das und wir werden ihn gemeinsam finden.“
Schweigend nahm John die Worte entgegen. Fest stand, dass seine Besucherin ganz
ausgezeichnet um den heißen Brei herumreden konnte. 

„Ich habe Ihnen zwei konkrete Fragen gestellt. Natürlich bin ich von Ihren
Worten angetan, aber eben diese Fragen beantworten Sie nicht. Ich möchte die
Beweise sehen, sonst kann ich Ihnen nicht vertrauen. Und ich möchte wissen,
welchen Platz ich bei Ihrer Planung einnehmen werde und ich möchte außerdem,
dass wir dieses Gespräch erst in ein paar Tagen weiterführen.“
Gezeichnet von der Müdigkeit und Erschöpfung, außerdem von den ganzen neuen
Informationen, fühlte er sich beinahe etwas betrunken und auf keinen Fall mehr
klar bei Sinnen. 

„Natürlich. Ich werde Sie in drei Tagen noch einmal aufsuchen und dann lege
ich Ihnen Beweise vor und Sie sagen zu oder ab.“
John sah seiner Besucherin deutlich ihre Selbstsicherheit an. Natürlich würde
er zusagen, aber so einfach war er nicht zu bekommen. Außerdem, was wenn das
alles nur ein Trick war, den Moriarty ihn noch aus seinem Grab geschickt hatte?
Was war, wenn er wieder blind in eine Falle tappte? Nein! Das würde auf keinen
Fall noch einmal passieren. Einmal in einer Semtex-Weste gesteckt zu haben,
reichte für ein ganzes Leben und weit mehr als das. Nach Adrenalin sehnte er
sich, aber an seinem Leben hing er auch. 

„Dann gönne ich Ihnen jetzt etwas ihres wohlverdienten Schlafes und lasse Sie
in Ruhe. Soweit ich informiert bin, haben Sie morgen auch wieder Spätschicht,
Sie werden also mit Sicherheit acht bis zehn Stunden Schlaf finden.“
Vollkommen perplex öffnete John seinen Mund schon zu einem „Woher…?“,
doch er schluckte es im letzten Moment wieder herunter. Er wunderte sich nicht
mehr über Leute, die mit Sherlock zu tun haben. Das hatte er sich abgewöhnt. 
„Schön, dass Sie meinen Dienstplan im Kopf haben. Und falls Sie auch noch
Einfluss darauf haben sollten, ich hätte lieber die Frühschichten.“,
scherzte er mit sehr viel Sarkasmus in der Stimme und stand auf. Sein Bein
schmerzte nicht. Auch seine Besucherin erhob sich, ging zur Tür und warf ihm
einen bedeutungsvollen Blick zu. „Frühschichten? Soso…“ Mehr kam nicht
mehr. Sie eilte ins dunkle Treppenhaus und war verschwunden. 

Als John ans Fenster hastete, sah er nur noch, wie ein Taxi wegfuhr, in dem
Catherine Northawk hoffentlich saß.



                              Kapitel 2: Mycroft
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John Watson waren von seiner nächtlichen Besucherin Catherine Northawk also
tatsächlich drei Tage Zeit gegeben worden, um nachzudenken. Als er früh am
Morgen des nächsten Tages aufstand, weil ihm wirre Träume keine Ruhe gelassen
hatten, in denen größtenteils Sherlock vorgekommen war, hatte er jedoch
absolut keine Lust, nachzudenken. Seine Entscheidung war schon in der Nacht
gefallen. Er benötigte die Zeit jedoch dringend, um Informationen über die
junge Frau einzuholen. 
Mrs. Hudson war wie jeden Morgen so nett, ihm eine Kleinigkeit zum Frühstück
zu machen. Nicht, weil er selbst keine Lebensmittel hatte oder in der Küche
kein Platz war – nein. Mit angelernter militärischer Ordnung hatte er
inzwischen die gesamte Wohnung etwas aufgeräumt und Sherlocks gesamten
Chemiebaukasten in dessen altem Schlafzimmer verstaut, welches er seitdem nicht
mehr betreten hatte, höchstens um zu lüften oder noch einige weitere Sachen
aus seinem ständigen Blickfeld zu verbannen. Mrs. Hudson bereitete ihm jeden
Morgen etwas Frühstück, um ihm den Alltag zu erleichtern. Eigentlich war es
ihm unangenehm, dass sie deshalb Aufwand hatte, doch mit keinem Argument ließ
sie sich davon abbringen. Nicht einmal ein kleiner Hungerstreik konnte ihre
Überzeugung ins Wanken bringen, er bräuchte diese kleine Aufmerksamkeit. 

So schnappte er sich seinen Laptop und setzt sich damit an den Küchentisch, auf
dem eine Kanne mit Tee und ein Teller mit Toast, gebratenen Würstchen und einem
Spiegelei lag. Er schmunzelte. Jeden Morgen hatte sie etwas anderes für ihn.
Abwechslung war schön, aber selbst er konnte auf gegrillten und geräucherten
grünen Hering zum Frühstück verzichten. Mit einem leisen Gähnen klappte er
seinen Laptop auf und gab das Passwort ein, das er seit mehr als einem Jahr
nicht mehr hatte ändern müssen und startete Google. Das war immer der erste
Punkt, an dem er persönlich startete, etwas über jemanden herauszufinden. Und
da sie ihm offensichtlich ihren richten Namen verraten hatte, würde es nicht
schwierig werden, etwas herauszufinden.
 
Dachte er.

Schnell wurde John jedoch eines Besseren belehrt. Über eine Catherine Northawk
war so gut wie nichts zu finden. Kein Facebook-Account, keine Fotos, auf denen
sie zu sehen war, keine Firma, bei der sie angestellt war, nicht einmal ihre
Telefonnummer oder Adresse war im Register zu finden. Wenn sie ehrlich gewesen
war und ihm ihren richtigen Namen verraten hatte, musste sie unter einem anderen
in London leben. 
Nicht einmal eine Hochzeitsanzeige oder dergleichen war in einem der
Onlinearchive der unzähligen Zeitungen zu finden. Gar nichts. Und John war sich
sicher gewesen, dass eine Persönlichkeit, wie Catherine Northawk sie
darstellte, zumindest mit einem Fuß in der Öffentlichkeit stand. Jedoch weit
gefehlt.
 
Sie hatte ihm Zeit gegeben. Drei Tage Zeit gegeben. Sie kannte ihn und Sherlock
Holmes, wusste, dass er ihr Angebot schon längst angenommen hätte, selbst wenn
sie ihn in der Nacht zuvor vor die Wahl gestellt hätte. Sie ging also
wahrscheinlich davon aus, dass er sich erkundigte und hatte ihm dafür die Zeit
gelassen.  „Wo bin ich da nur hineingeraten?“, murmelte er leise vor sich
hin und trank den letzten Schluck seines Tees. Mrs. Hudson hatte seine
Lieblingssorte gekocht. John lächelte. Was wäre er nur ohne sie?
Wahrscheinlich noch depressiver, als er sowieso schon war, vielleicht wäre er
ohne sie und ihre Fürsorge auch schon längst aus der Bakerstreet oder ganz aus
London weggezogen.
Wie hatte es passieren können, dass der Tod oder der Scheintod, aber auf jeden
Fall der Verlust eines Menschen ihn in so ein tiefes Loch hatte fallen lassen?
John dachte zurück an die Zeit in Afghanistan, an die Zeit, in der er glaubte,
er gäbe nichts, was ihn jemals zu Boden ziehen könnte? Damals war sein bester
und ältester Freund gestorben, erschossen, den letzten Atemzug hatte er in den
Armen des Militärarztes getan. John hatte Angst gehabt,  in der Nacht nicht
schlafen zu können, von Albträumen verfolgt zu werden, man hatte ihm
Schlafmittel für die Zeit angeboten, Heimaturlaub, eine Psychotherapie… er
hatte alle Angebote ausgeschlagen, sich auf sein Feldbett gelegt und in kaum
einer Nacht zuvor so gut geschlafen wie in dieser. 
Letzten Endes war sein bester Freund aus Kindertagen ein Soldat wie jeder andere
gewesen, der sein Leben im Namen des Vaterlandes gelassen hatte. Einer von
vielen, in einem Sarg aus Presspappe. 

Zu Hause, mit einer frischen Schussverletzung hatte ihn der Krieg wieder
eingeholt – zu Hause im „ruhigen“ London sehnte er sich nach Abenteuer und
Adrenalin, durchwachten Nächten, Schusswechseln – Schützengräben… nachts,
wenn er schlief, hatte er das alles gesehen, hatte auch die vielen Gesichter der
toten Soldaten gesehen, doch sie berührten ihn nicht. Sterben gehörte zum
Krieg dazu: er selbst wäre auch fast einer dieser namenlosen Männer geworden,
nur bei ihm wäre der Sarg wahrscheinlich aus richtigem Holz gewesen… wieso
wurden tote Offiziere nach ihrem Ableben mehr geehrt, als normale gefallene
Soldaten? Jeder seiner damaligen Einheit hätte einen teuren Sarg mehr verdient
als jeder der anderen Offiziere. 
Sie alle waren Menschen gewesen. Gleichberechtigte, und wenn schon nicht im
Leben, dann wenigstens im Tod. 
Aber so war es immer. Ein Mensch starb und andere Menschen maßten sich an,
über den Verstorbenen urteilen zu können, denn er hatte ja nicht mehr die
Chance, sich zu beschweren. So war es in Afghanistan und so war es auch hier in
London und überall sonst auf der Welt. 
Dieser Gedanke, dass Menschenleben der Gesellschaft nichts wert waren, wenn die
Menschen nicht berühmt oder bedeutend gewesen waren, und dass er selbst
ebenfalls so dachte – das hatte ihn nach seiner Rückkehr viel häufiger
beschäftigt, als die Gedanken an Attentate und Tretminen. 

Mit einem lauten Klappern stellte er die Tasse zurück auf die zugehörige
Untertasse und ließ seinen Blick schweifen. Der Wunsch nach dem Schlachtfeld,
zu dem her sich immer wieder zurückgesehnt hatte, seit seine Füße englischen
Boden betreten hatten, war von Sherlock Holmes erfüllt worden, denn dieser Mann
war wie eine Naturgewalt über jegliches Verbrechen, jede Ungerechtigkeit
hinweggefegt und hatte sie bekämpft, wohl wissend, niemals auch nur ein
winziges Zeichen von Dankbarkeit bekommen zu können. Doch er hatte es nicht
gebraucht, sich damit begnügt, seine Langeweile zu vertreiben – und John
hatte dieser Naturgewalt und diesem Schlachtfeld nicht widerstehen können.
 
Sherlock Holmes mit dem Krieg in Afghanistan gleichzusetzen war zwar moralisch
verwerflich und nicht die richtige Ausdrucksweise, doch für John war es genau
so gewesen. Sherlock bedeutete Krieg – meistens kein so offensichtlicher, aber
oft genug. Und während im nahen Osten anonyme Menschen gestorben waren, war
hier in London der Mensch gestorben, der für John all das bedeutet hatte, was
Afghanistan gewesen war. Krieg, Gewalt, Abenteuer, Nervenkitzel. Dieser Mann
hatte ihn fasziniert, in seinen Bann gezogen, vollkommen gefesselt und auf
objektiver Ebene mehr als einmal abgestoßen und angewidert. 
Das machte Sherlock Holmes für John zu so einem bewundernswerten Menschen und
Abenteuer, und kein Mensch, nicht einmal sein ehemals bester Freund Dan nahm
diesen Stellenwert ein. 
Nach dem Krieg war da etwas, jemand gewesen, der ihn aufgefangen, ihn gebraucht
hatte. Nach Sherlocks Tod hatte John versucht, in seiner Arbeit dieses vor dem
Fall schützende Netz zu finden, doch das Netz wies große Löcher vor, durch
die er zu fallen drohte und die Seile des Netzes waren dünn und würden ihn
nicht ewig tragen. 

Häufig hatte er von Sherlock geträumt, viel häufiger von ihm, als von
Afghanistan und er war mit einem Lächeln aufgewacht. Jedes Mal. Bis ihm
schlagartig wieder bewusst wurde, dass auch Sherlock vergangen war. Wirklich
glauben wollen, hatte er es selbstverständlich niemals, doch es war Teil seines
Alltags geworden, allein zu sein und von den Menschen wegen seiner anfänglich
offenen „pro-Sherlock“-Stellung belächelt zu werden. Nach außen hin hatte
er schnell aufgegeben, doch er war noch lange kein komplett gebrochener Mann.
Einen Soldaten warf so schnell nichts aus der Bahn. 
Sherlock würde schon zurückkommen. Und dann war da der Besuch am vergangenen
Abend gewesen. 
Für den Pessimisten in ihm war es tatsächlich schwer zu glauben gewesen, doch
der Optimist freute sich schon ein Loch in den Bauch und John war gewillt, nach
einem Jahr endlich einmal wieder auf den Optimisten zu hören. Er würde
herausfinden, ob Sherlock tatsächlich noch lebte, wie Catherine Northawk
behauptete, doch dafür musste er etwas über sie herausfinden. Das Internet
half nicht weiter und Sherlock war nicht da, um zu deduzieren. John selbst hatte
zwar die Grundzüge dessen verstanden, worauf er zu achten hatte, aber die Dame
schien durchaus intelligent und vorbereitet gewesen. Grübeln half John also
auch nicht weiter und in die Offensive konnte er ihr gegenüber nicht gehen,
weil er keinen Schimmer hatte, wie er sie kontaktieren sollte. Übrig blieb nur
eine Möglichkeit: Er würde nach mehr als einem Jahr Mycroft Holmes wieder
begegnen. 

Er würde auf den Mann treffen, der Sherlock ans Messer geliefert hatte, der
Moriarty mit allen nötigen und unnötigen Informationen gefüttert hatte, um
diesen in die Knie zu zwingen. John machte nicht nur Moriarty für Sherlocks
Selbstmord verantwortlich, sondern auch Mycroft. Und die Öffentlichkeit, dass
sie sich wirklich von einem einzigen Zeitungsartikel blenden ließ und nicht
erkannte… erkennen konnte. Doch da schoss ihm ein Wort durch den Kopf, das
Sherlock häufig für Menschen solcher Art verwendet hatte. Idioten. Es waren
alles Idioten und die Masse war noch dümmer, als das Individuum, weil sie
sensationsgeil, hysterisch und leichtgläubig war.

John fuhr sich durchs Gesicht und schüttelte den Kopf. Der Gang zu Mycroft
würde ein schwieriger werden und es war nicht ausgeschlossen, dass er ihm Worte
an Kopf werfen würde, die nicht förderlich für seine Suche nach Catherine
Northawk waren… aber die Angelegenheit war für ihn von größter Wichtigkeit,
ließ sich kaum aufschieben („drei Tage, John, du hast nur drei Tage“). Und
im Übrigen war er sich ziemlich sicher, dass Mycroft durch seine ganzen Kameras
immer noch ein Auge auf die 221B Bakerstreet hatte. Dementsprechend hatte er
sich der Wahrscheinlichkeit nach auch schon Informationen über seinen Besuch
eingeholt, an die John niemals gekommen wäre, ohne dafür inhaftiert zu werden.
Verziehen hatte er Mycroft noch lange nicht und selbst wenn Sherlock nicht tot
war, würde er das nie, aber er hatte etwas gegen ihn in der Hand, und da
Mycroft durchaus ein Gewissen besaß, würde er alles bekommen, was er
verlangte, wenn er nur schlimm und heruntergewirtschaftet genug aussah.
Ein Blick in den Spiegel am Morgen hatte John verraten, dass er mit seinem
mitleiderregenden Gesamtzustand auf jeden Fall an Mycrofts Gewissen kratzen
konnte. Die Bartstoppeln hatte der sonst so reinliche Soldat stehen lassen, an
den Augenringen konnte er eh nichts ändern, selbst wenn er gewollt hätte. 

Würde das Genie Mycroft Johns Masche durchschauen? Wahrscheinlich – aber den
Versuch war es wert. John musste nicht mehr länger überlegen, sondern stand
auf, griff zielstrebig nach seiner Jacke, die immer noch dort lag, wo er sie vor
weniger als acht Stunden abgelegt hatte, zog sie sich über und schaute sich nur
noch nach seinem Stock um, den er für gewöhnlich immer mit sich nahm, wenn er
die Wohnung verließ. Das Humpeln ohne schmerzendes Bein zu simulieren würde
schwierig sein, doch er hatte schließlich Erfahrung. Und da es psychosomatisch
bedingt war, konnte man so etwas schließlich ab und zu schlicht vergessen. 
Da die Gehhilfe nicht in der Wohnung zu finden war, musste sie noch immer unten
um Flur an der Wand lehnen und tatsächlich. Mrs. Hudson hatte sie ihm noch
nicht hinterher geräumt, sondern unberührt an ihrem Platz gelassen, damit John
sie schneller wiederfinden konnte. 
Mit schnellen Schritten war er im unteren Flur angelangt, nahm seinen Stock zur
Hand und „humpelte“ hinaus auf die Straße. Ein Blick auf die Uhr verriet
ihm, dass es kurz nach zehn Uhr war – für Mycroft gewöhnlich die Zeit, sich
im Diogenesclub aufzuhalten. Mit U-Bahn und Bus ziemlich schwierig zu
erreichen…  Das erste Mal nach mehr als einem Jahr stellte John sich an den
Straßenrand und rief sich ein Taxi, das ihn hoffentlich auf dem schnellsten Weg
dahin brachte, wo er unbedingt hin wollte – hin musste. Einige Stunden hatte
er bis zu seinem Schichtbeginn noch und die sollten nicht ungenutzt bleiben. 
Das erste Taxi, das vorbeifuhr, war besetzt, doch schon das zweite hielt direkt
vor ihm und er stieg mehr oder weniger elegant ein. Der Fahrer beachtete ihn
nicht weiter, sondern nahm das Ziel entgegen und setzte das Fahrzeug in
Bewegung. Der Verkehr war dicht, und dennoch stieg John eine viertel Stunde
später am anderen Ende der Innenstadt schon wieder aus dem Fahrzeug aus und
bezahlte den Fahrer. Noch ein Grund, aus dem er mit seinem Oyster-Ticket lieber
Bus oder U-Bahn fuhr – es war als Einzelperson sehr viel billiger, auch wenn
es mit mehr Laufen verbunden war. John legte den Kopf in den Nacken und schaute
an dem großen weißen Gebäude aus der Vorkriegszeit empor. Sein Atem ging
regelmäßig, sein Bein schmerzte nicht. Er war also aufgeregt, es hielt sich
jedoch in Grenzen. 

Ohne zu zögern stieg er humpelnd die wenigen Stufen zur ebenfalls weißen
Eingangstür empor und betrat sofort den großen Saal. Einige ältere Herren mit
weißen Schopf und weißem Bart waren anwesend, jedoch stach kein weitaus
jüngerer Mann aus der Masse hervor, Mycroft hatte sich also wahrscheinlich in
sein „Privatzimmer“ zurückgezogen. John konnte abermals nur spekulieren,
wie wichtig Mycroft Holmes für die britische Regierung tatsächlich war, wenn
nicht einmal alt eingesessene Minister über solch ein privates Arbeitszimmer in
einem öffentlichen Club verfügten. Misstrauisch beäugten ihn einige der
älteren Herren und John machte sich schleunigst auf den Weg, den er relativ gut
kannte. Nach rechts unter dem Durchgang hindurch, erneut nach rechts, die Treppe
hoch und bis ans Ende des Ganges. Dann stand man vor Mycrofts „Leseraum“.
Nicht unbedingt sachte klopfte er an und wartete die Antwort gar nicht ab,
sondern öffnete die Tür schwungvoll.

Am Schreibtisch saß Mycroft Holmes und war gerade im Begriff, einige Bücher
ordentlich zu stapeln. Was Ordnungssinn anging, hätten die Brüder
unterschiedlicher nicht sein können, wobei John davon ausging, dass beide die
gleiche Ordnung im Kopf hatten, sie aber unterschiedlich nach außen trugen. 
„John!“, kam es von dem anderen Mann. „Ich hätte Sie etwas später
erwartet. Es freut mich, Sie zu sehen. Ihrem Bein geht es ausgezeichnet, wie ich
sehe!“
Natürlich! Natürlich hatte er es durchschaut. Wofür hatte John diese
umständliche Krücke überhaupt mitgenommen? Außerdem wurde er bereits
erwartet, was hieß, dass Mycroft Bescheid wusste. So weit, so offensichtlich.
„Setzen Sie sich doch. Etwas Tee?“, fragte Mycroft höflich lächelnd und
deutete auf einen Teewagen nahe der Tür, der, wie John sich ziemlich sicher
war, eben noch nicht dort gestanden hatte. Aber es wunderte ihn rein gar nichts
mehr, abgesehen von Mycrofts übertriebener Gute-Laune-Fassade, die er immer
dann aufsetzte, wenn etwas im Gange war, das von großer Bedeutung, aber geheim
war, oder wenn ihn etwas bedrückte. Waren das vielleicht die ersten Anzeichen?
Ganz offensichtlich wusste Mycroft also tatsächlich mehr- Was dieses „mehr“
war, galt es nun herauszufinden. Darin war John nie besonders gut gewesen, er
war eher der direkte, impulsive Typ, aber sein Bauchgefühl sagte ihm, dass es
wenig Sinn machen würde, Mycroft nun erneut eine Moralpredigt halten zu wollen
und ihn möglicherweise noch zu verärgern. Um ihn vorerst in Sicherheit zu
wiegen, warf er einen schnellen Blick zum Teewagen. „Ja, bitte, danke“. John
lehnte seine Krücke an den schweren Schreibtisch und setzte sich auf den Stuhl
davor. Abermals kam er sich vor, als wäre er wie ein unartiger Schüler beim
Rektor gelandet und hatte eine ernste Unterhaltung vor sich.
 
Mycroft kehrte ihm den Rücken und kam kurze Zeit später mit zwei Tassen Tee
zurück, stellte diese auf den Schreibtisch und ließ sich dahinter nieder. John
nickte dankend und nahm die Tasse zur Hand. „Weshalb haben Sie mich
erwartet?“, fragte er dann ohne Vorwarnung. Mycroft schmunzelte nur, ging
nicht weiter auf die Frage ein. 
„Ich muss es heute kurz machen, John. Mit steht nachher noch ein offizieller
Staatsempfang bevor.“, er lächelte und starrte auf den Grund seiner Teetasse.
„Gestern war eine junge Frau bei Ihnen, mit deren Erscheinung Sie nichts
anfangen können. Sie heißt offiziell Catherine Northawk, ist mit diesem Namen
aber ein unbeschriebenes Blatt. Einige ihrer Künstlernamen geben da mehr
Auskunft…“, er zog ein Blatt Papier unter seiner braunen
Schreibtischunterlage hervor und strich sorgsam darüber.
„Sie lassen die Wohnung immer noch beschatten“, stellte John resigniert
fest. Er hatte doch irgendwie gehofft, dass das wenigstens ein Ende gefunden
hatte, aber wie hatte er nur so töricht sein können?

Mycroft lachte nur leise. „Genau wegen solcher Vorfalle wie gestern Abend
beobachte ich Sie ständig.“, er schob John die Liste über den Schreibtisch
und legte sie so, dass dieser sie lesen konnte. Einige Namen von den neun Stück
insgesamt waren ihm und der Presse durchaus bekannt. „Eine Nicole Godehard
spielt nächste Woche am National Theater… Sie ist Schauspielerin?“, fragte
er verdutzt und zugleich tief bestürzt. Was, wenn das gestern Abend alles nur
gespielt war? Dann machte sie sich offensichtlich doch einen Scherz daraus, ihn
damit zu quälen.
„Exakt John, sie ist Schauspielerin. Eine sehr überzeugende Schauspielerin,
die sich an namhaften Theatern in den USA einen beziehungsweise einige Namen
gemacht hat. Nun ist sie zurück in England und scheinbar ein großer
Sherlock-Holmes-Fanatiker. Wie sie unter einem dieser neun Namen vor gut zwei
Wochen bei einem kleinen Interview für die SUN verlauten ließ, glaubt sie an
das Weiter- und Überleben meines Bruders, was wie ich zu meinem Bedauern sagen
muss, von mir persönlich mehrmals überprüft wurde. Sein Ableben ist bewiesen,
DNS kann nicht lügen, aber es scheint, Sherlock hat sich so sehr in die Köpfe
mancher Menschen gebrannt, dass sie einfach nicht aufgeben können. Auch
Catherine Northawk hängt ganz offensichtlich dieser Illusion nach…“, er
trank einen Schluck und stellte die Tasse zurück auf den Schreibtisch. John gab
währenddessen keinen Laut von sich. Nicht nur Catherine Northawk glaubte an
Sherlocks Überleben, auch er selbst glaubte weiterhin fest daran. 
„Und was wollen Sie mir damit jetzt sagen?“, fragte John und versuchte, eine
feste Stimme vorzutäuschen, doch es misslang ihm. 
Mycroft beobachtete ihn eine Weile, bevor er fortfuhr. „John, Sherlock ist
tot. Ich weiß, dass Sie sehr an ihm gehangen haben und er auch an Ihnen, aber
nun müssen Sie endlich nach vorn blicken. Suchen Sie sich eine neue Wohnung und
eine Freundin und leben Sie ihr Leben endlich normaler weiter.“ Nur war
„normal“ für John noch nie ein Begriff gewesen. Welcher promovierte und
herausragende Arzt verpflichtete sich schon und verschwand über eine Zeit von
mehreren Jahren nach Afghanistan und konnte erst durch eine bleibende Störung
davon abgehalten werden, dorthin zurückzugehen? Hätte man ihn nicht inzwischen
mit viel Ehre und Pomp entlassen, wäre er nach Sherlocks Tod wahrscheinlich
wieder in den nächsten Flieger gestiegen.  

„Und was diese ominöse Frau angeht… sie hat einen ausgewachsenen
Spieltrieb, was bedeutet, dass sie gerne mit anderen Menschen spielt. Das macht
sie nicht, weil ein böser Wille dahintersteckt, sie macht es einfach aus
Neugierde und Naivität. Sherlock war schon immer ihr Gegenstück und mit diesem
Verlust kann sie nicht umgehen. Also sucht sie sich jemanden, der auf ihrer
Seite ist, um sich besser zu fühlen. Sie hat Sie gefunden und Sie sind sofort
darauf eingegangen, John.“
Mit ihm wurde also tatsächlich nur gespielt. Alles war Theater gewesen.
Fassungslos starrte er Mycroft an. Dieser blickte eher teilnahmslos und erhob
sich. „Ich kann Ihnen nur raten, sich von ihr fernzuhalten. Und jetzt sollten
Sie auch gehen, Ihre Schicht beginnt schon bald und ich glaube, Sie wollten noch
einiges einkaufen?“ Mycroft schritt zur Tür. John starrte noch immer auf
dessen nun leeren Stuhl. 

Das alles hier ging viel zu schnell. Und so langsam kam das altbekannte Gefühl
auf, dass alle Menschen um ihn herum mehr wussten, als er selbst, zum Teil auch
über sein eigenes Leben. Dass er noch hatte einkaufen wollen, war ihm
vollkommen entfallen. 
Stumm erhob er sich, griff nach seinem Stock und schritt zur Tür. Vor Mycroft
blieb er ein letztes Mal stehen, wollte etwas sagen, schüttelte aber nur den
Kopf. Er war immer noch überrascht und fassungslos. Der Boden unter seinen
Füßen fühlte sich noch unsicherer an, als sonst. 
„Wenn Sie ihre Stimme wiedergefunden haben, John, können Sie mich gern in den
nächsten Tagen anrufen, ich werde nur noch telefonisch erreichbar sein.“
John runzelte leicht wütend die Stirn. „Wieso sollte ich Sie anrufen
wollen?“ „Danke der Nachfrage, ich fahre eine Weile nach Südengland, es
wird sicherlich kein entspannter Urlaub, aber es wird Urlaub.“ Große
Fragezeichen waberten  vor Johns innerem Auge herum, doch Mycroft fuhr fort.
„Catherine wird nicht einfach aufgeben. Ich möchte, dass Sie mich auf dem
Laufenden halten.“
„Ich Sie… was? Wieso sollte ich?“ Mycroft lachte leise. „Das werden Sie
sicherlich bald erfahren, Dr. Watson. Guten Tag.“

Als John endlich wieder unten vor dem Haus stand, fühlte er sich nicht besser
oder schlauer, als zuvor. Im Gegenteil. Was um alles in der Welt war das alles?
Diese komische Frau, die offensichtlich nur ihre Spielchen spielte, Mycrofts
komisches Verhalten und dessen „Urlaub“ in Südengland. John schüttelte den
Kopf, ging zu einer etwas befahreneren Straße und rief sich dort ein Taxi.
Seine Uhr verriet ihm, dass er gerade noch genügend Zeit hatte, einkaufen zu
gehen, bevor seine Abendschicht begann.

Als er spät nachts beladen mit zwei Tesco-Einkaufstüten zurück in die
Bakerstreet kam, brannten keine Lichter in den Fenstern und auch Mrs. Hudson war
schon zu Bett gegangen, denn die Vorgänge waren zugezogen. Leise schloss er die
Tür auf und ging die Treppe hinauf, trat dabei wie üblich nicht auf die
knarrende Stufe und räumte oben angekommen zuerst die Lebensmittel in den
Kühlschrank, der auch nach einem Jahr den leichten Leichengeruch noch nicht
wieder verloren hatte. Danach betrat er noch einmal das Wohnzimmer, um nach dem
Rechten zu sehen, doch er stockte, als er das dortige Chaos entdeckte. 
Alle Papiere und Gegenstände, die auf dem Tisch gelegen hatten, waren zu Boden
gefegt worden und auf dem Tisch steckte aufrecht ein spitzes Messer im Holz,
durchbohrte dabei einen zusammengefalteten Zettel. Als John einige Schritte
näher trat, erkannte er das Spitzmesser vom Kaminsims. 
Nichts war gesucht oder entwendet worden, nur diese Nachricht war so drapiert
worden, dass er sie nicht übersehen konnte. Es brauchte nicht viel Kraft, um
das Messer aus dem Holz zu ziehen. Als John den Zettel entfaltete, waberte ihm
ein undeutlicher Duft von Rosenblüten entgegen, ähnlich des Parfums, das
Catherine Northawk getragen hatte, wenn nicht sogar das gleiche. In feiner
schräger Handschrift stand auf dem Zettel eine kurze Botschaft geschrieben. 

“Unter gegebenen Umständen ist es nicht möglich, Sie noch einmal
aufzusuchen. Dennoch kann ich Ihnen versichern, dass Mycroft Holmes lügt, was
Sherlock betrifft. Glauben Sie ihm kein Wort! Anbei liegt eine Zugfahrkarte ab
Paddington, nach Brighton. Der Zug fährt morgen um 11:23h, ich werde Sie am
Zielbahnhof erwarte. Ihr Arbeitgeber gewährt ihnen unbefristeten Urlaub. Und
ich kann Ihnen versichern, dass Sie Sherlock innerhalb kürzester Zeit
wiedersehen werden. Vertrauen Sie mir, Dr. Watson? Es könnte gefährlich
werden.
Catherine Northawk“



                       Kapitel 3: Zugfahrt nach Brighton
                       ---------------------------------


Nachdem John sich vergewissert hatte, dass er tatsächlich auf unbestimmte Zeit
beurlaubt war – und zwar bezahlten Urlaub wohlgemerkt – hatte er am
nächsten Morgen die wichtigsten Sachen kurzentschlossen in einen kleinen Koffer
geschmissen und Mrs. Hudson eine Nachricht geschrieben, weil diese um kurz nach
zehn Uhr morgens nicht mehr zugegen gewesen war. Und so stand er nun da, mit
Sack und Pack am Bahnhof Paddington und wartete auf seinen Zug nach Brighton,
der um 11:20h ankommen sollte. 
Natürlich zweifelte er an der Person Catherine Northawk, zumal sie
Schauspielerin war und er sie absolut nicht einschätzen konnte, andererseits
hatte er die Zugfahrkarte nach Sussex geschenkt bekommen und unbefristet
bezahlten Urlaub. Selbst, wenn diese ganze Sache mit Sherlocks angeblicher Spur
nur ein bösartiger Scherz war, stand einer kleinen selbstverschriebenen
Erholungskur nichts mehr im Weg. Er würde schon bald an den Punkt der
Resignation kommen, sich nicht mehr so in seine Arbeit stürzen wie das ganze
vorherige Jahr und vielleicht sogar langsam wieder eigene Interessen entwickeln.

Was hatte Donovan gleich noch vorgeschlagen? Angeln? Das ließe sich mit
Gewissheit irgendwie einrichten, obwohl er bezweifelte, dass ihm das aufregend
genug war. Vielleicht Bungeejumping oder Fallschirmspringen? Hatte er beim
Militär immer einmal machen wollen, doch war er nicht groß genug gewesen. 

John warf einen schnellen Blick auf die Uhr, zwanzig nach elf. Und tatsächlich
– der Zug rollte pünktlich ein. Der würde ihn also Sherlock näher bringen?
Leises, ungläubiges und zynisches Gelächter verließ seine Lippen. Ein kleiner
Teil seines selbst tadelte ihn, wie er nur so doof und leichtgläubig sein
konnte? Sherlock war tot, er hatte ihn selbst tot dort liegen sehen! Aber es war
eben Sherlock Holmes – der hellste Kopf seit Jahrzehnten, mindestens. Er hatte
das Genie Moriarty dazu bringen können, sich selbst zu erschießen, da hatte er
doch auch seinen Tod vortäuschen können, oder? John zuckte mit den Schultern,
eine Geste der Unbeholfenheit, dann griff er sich seinen Koffer und betrat das
Abteil der ersten Klasse. Sogar ein ganzes Abteil hatte er für sich allein!
Irgendjemand hatte keine Kosten gescheut. Mycroft konnte es nicht gewesen sein,
der wollte ihn ganz offensichtlich dumm in der Bakerstreet wissen und nicht auf
der Suche nach seinem besten Freund
Da fiel John plötzlich auf – woher hatte Mycroft überhaupt gewusst, über
WAS Catherine Northawk und er gesprochen hatten? Wenn er die Straße mit Kameras
überwachen ließ, konnte er nur wissen, dass sie ihn besucht hatte. 
Wanzen? Nein, soweit würde selbst Mycroft nicht gehen. Oder doch? Hatte er die
junge Frau danach unter Druck gesetzt? Schließlich hatte er nur noch die
schriftliche Nachricht bekommen, sie hatte ihn aus ungeklärten Gründen also
nicht mehr in London besuchen können, in Brighton würde sie ihn aber am
Bahnhof erwarten? John war verwirrt und während der Zug losratterte, starrte er
grübelnd aus dem Fenster. 
Er war kein Genie wie Sherlock. Er war zwar keineswegs dumm, er hatte immerhin
Medizin studiert, einen Doktortitel und den Offiziersrang – aber ihm fehlte
die Gabe, Dinge in einen logischen Zusammenhang zu bringen und zu beobachten. 

Die Zugfahrt war keine besonders lange, er rechnete mit zwei Stunden und dennoch
verging die Zeit nur kriechend. Alle fünf Minuten warf er einen Blick auf seine
Armbanduhr und jedes Mal war er erschrocken und enttäuscht, dass nur fünf
Minuten vergangen waren, obwohl die Landschaft an ihm vorbeiflog. Was würde
dort sein in Brighton? Wenn er Glück hatte, stand Catherine Northawk
tatsächlich am Bahnhof. Und dann? Würde er die Beweise für Sherlocks
Überleben bekommen oder hatte sie mit ihm sich tatsächlich einen üblen Scherz
erlaubt und war gar nicht dort, wo er sie erwartete? Wie würde er sich fühlen
und was würde er machen, wenn er in Brighton aus dem Zug stieg und dort keine
Frau mit schwarzen, langen, lockigen Haaren und hellen grau-grünen Augen stand?
Wenn er wie bestellt und nicht abgeholt – was dann zutreffen würde – dort
auf dem Bahnsteig warten würde, ohne eine Ahnung zu haben, wohin er sollte? Was
er unternehmen könnte, um doch noch an diese ominösen Beweise zu kommen?
Mycroft anrufen? Mycroft, der ihn in London wissen wollte, möglichst weit
entfernt von Catherine Northawk? Wenn ihre Geschichte wirklich zutraf…. Warum
wollte Mycroft nicht, dass John erneut auf Sherlock traf? Mycroft hatte einen
übertriebenen Beschützerinstinkt, sowohl Sherlock als auch John gegenüber,
aber wie schlimm war dann die Lage, in der sie sich alle befanden? 

Johns Bein kribbelte, wie immer, wenn er aufgeregt und nervös war. Es hatte
keinen Sinn, Spekulationen darüber anzustellen, was in Brighton geschehen
würde, denn aller Planung zum Trotz war noch nie etwas so gelaufen, wie es
beabsichtigt gewesen war. Wieso sollte er sich also unnötig Gedanken machen,
wenn es hinterher sowieso wieder nicht so kommen würde, wie es eigentlich
strickt logisch gewesen wäre?
Vor Sherlocks Zeit war er selten in solche Situationen des Improvisierens
gekommen. Ab und zu während des Studiums, weil er für eine Klausur nicht genug
gelernt, ein Seminar nicht gründlich genug ausgearbeitet hatte. Aber diese
Improvisationen waren nicht entscheidend über Leben und Tod. Selbst auf dem
„Schlachtfeld“ in Afghanistan waren Behandlungen von Soldaten noch weniger
improvisiert als sein gesamter Alltag mit Sherlock gewesen war. 
Aber er hatte in dieser Zeit auf jeden Fall gelernt, mit dem Unmöglichen
rechnen zu müssen, wenn er nicht einen überaschenden Herzstillstandes sterben
wollte. Der Kopf im Kühlschrank, der serbische Säbel unter einem der Sessel,
die unzähligen Schüsse mitten in der Nacht, verrückte Verbrecher mit
Sprengstoffwesten und dutzenden von Scharfschützen auf einem Haufen… sowas
erlebte kein normaler Mensch und ein Soldat auch nur teilweise. 
John hatte sich immer darüber aufgeregt, hatte oft mit Sherlock diskutiert,
hatte seinen Mitbewohner deshalb verflucht… inzwischen vermisste er nichts
mehr als leere Milchflaschen und all die chemischen Gerätschaften auf dem
Küchentisch. Und mit dem nahen „vielleicht-Wiedersehen“ vor Augen, auf das
er natürlich hoffte, vermisste er das alles nur noch mehr. Und dennoch war er
nicht übermäßig aufgedreht. Nervös natürlich, aber die Nervosität
überstieg das Normalmaß zu keinem Zeitpunkt. 

Brighton… wieso Brighton? Wieso Südengland?

Mycroft machte Urlaub und Südengland, das hatte er schließlich selbst am
Vortag erzählt, aber wieso hielt sich seine geheimnisvolle Besucherin dann auch
dort auf? Es kam John schon fast so vor, als verband Mycroft, Sherlock und
Catherine etwas, das tiefer ging als lediglich eine flüchtige Bekanntschaft. Es
war nicht nur so, dass sie über Sherlock gesprochen hatte, als würde sie ihn
schon mehr als ein Jahrzehnt kennen, auch Mycroft hatte über Catherine so
gesprochen. Wie Sherlock zu der Situation stand, wusste John selbstverständlich
nicht – wie auch. Tote konnten nicht mehr sprechen. 
Aber was war dieses offensichtliche Geheimnis, dass Mycroft und Catherine
teilten? Waren sie womöglich über Nacht gemeinsam nach Brighton gefahren? Es
hatte eher so geklungen, als hätte Mycroft Catherine gegen ihren Willen aus
London entfernt und ebenfalls hierher gebracht. Anscheinend, weil sie mit John
in Kontakt getreten war. Also war doch Gefahr im Verzug und er sollte es – wie
üblich – gar nicht mitbekommen. Aber dieses Mal war es anders, dieses Mal
würde er am Brennpunkt der Gefahr sein. Und er würde einen der beiden zur Rede
stellen. 
Ein Wagen mit Tee und Kaffee wurde an seinem Abteil vorbeigeschoben, doch er
ignorierte ihn komplett. Er wollte nur noch ankommen, nicht mehr und nicht
weniger. Und dann war es endlich soweit.

Der Zug hielt mit quietschenden Bremsen im Hauptbahnhof von Brighton. Viele
Menschen stiegen nicht aus und auch das erwartungsvolle Publikum auf dem
Bahnsteig fiel nicht unbedingt üppig aus. 
Nun war die Frage aller Fragen, war Catherine Northawk unter den wenigen, die
auf dem Bahnsteig standen? Als John den ersten Schritt auf Brightoner Erde
setzte, blickte er sich aufmerksam um, konnte die junge Frau auf den ersten
Blick jedoch nicht ausmachen. Doch schließlich war sie Schauspielerin, konnte
sich gut verkleiden und anpassen und tauchte ohne Probleme in die Menge ein.
John stellte seinen Koffer an einen der Pfeiler, die das Dach trugen und zog
sich seine Jacke über. Sie würde ihn abholen, da war er sich absolut sicher.
Doch wie lange wollte er warten, bevor er aufgab? Dreißig Minuten? Zwei
Stunden? Ein paar Tage? Im Ernstfall nahm er sich ein Zimmer im Hotel gegenüber
und beobachtete von dort ganz genau. 

Allerdings schien es so, dass es dazu nicht kommen würde. Eine junge Frau
erschien auf dem Bahnsteig, mit einer durch und durch platinblonden
Hochsteckfrisur und einem äußerst teuren Outfit. Ihre dunkelbraunen Augen
sahen sich suchend und unschuldig um, doch ihre ganz spezielle Art verriet
Catherine Northawk hinter der Fassade, die mehr als überzeugend gespielt war. 
Und auch ihre schauspielerische Leistung in dieser improvisierten Szene zeugte
von Können. Sie entdeckte John und stürmte sich ihm vor Freude gleichzeitig
schreiend und weinend in die Arme. „George, da bist du ja endlich! Ich warte
schon so lange auf die Rückkehr meines Lieblingsbruders!“
Anscheinend hatte sie sich tarnen müssen, um ihn aufzusuchen. Dennoch hatte sie
schlecht recherchiert. Hätte sie sich wie Harry verkleidet, wäre die Szene
weit weniger kurios abgelaufen. 
„Moira, meine Liebe!“, erwiderte er fröhlich und schloss die um einen guten
halben Kopf größere Frau ebenfalls in die Arme. Natürlich hatte er sofort
reagiert, er war schließlich nicht auf den Kopf gefallen, aber so gut
schauspielern konnte er trotz seiner langen Erfahrung mit Situationen, in die
Sherlock ihn gebracht hatte, immer noch nicht. Er würde wahrscheinlich auch nie
richtig gut darin werden. Flüchtig warf er Catherine einen fragenden Blick zu,
diese ignoriert das aber gekonnt und dirigierte ihn vom Bahnsteig herunter zu
einem ziemlich neu erscheinenden silbernen Mercedes. John hatte sich gerade noch
sein Gepäck schnappen können, anscheinend hatte die junge Frau es mehr als
eilig, mit ihm von diesem Ort weg zu kommen. 

In dem Wagen saß niemand, deshalb setzte er sich mit seiner Reisetasche auf den
Beifahrersitz und wartete, bis Catherine kurze Zeit später ebenfalls
eingestiegen war und die Tür ins Schloss fiel. Ohne weiter zu zögern
bestätige sie die Zündung und ließ den Wagen aus der Parklücke auf die nicht
besonders stark befahrene Straße rollen. Sie schwieg und wirkte relativ
gehetzt, schaute häufiger in den Rückspiegel, als nötig gewesen wäre. 
Zielsicher für sie aus Brighton hinaus auf eine einsame Landstraße und schwieg
weiterhin unablässig. Auch John sagte nichts, wollte ihre offensichtliche
Konzentration nicht stören, doch hielt er es vor Nervosität kaum aus. Was
sollte das alles? Waren sie in Gefahr, durften nicht entdeckt werden?
Irgendwie erinnerte ihn diese Autofahrt an die unzähligen, die er mit Mycroft
bzw. Anthea über sich hatte ergehen lassen müssen, nur saß er dieses eine Mal
nicht hinten. Doch irgendwie kam das Gefühl in ihm auf, dass Mycroft trotzdem
etwas mit dieser ganzen Situation zu tun hatte. Zu merkwürdig waren die
Begebenheiten, zu einsam die Straße, auf der sie fuhren. 
Eine halbe Stunde fuhren sie über eine Landstraße, da tauchten einige Häuser
plötzlich aus der grünen Landschaft auf. Wahrscheinlich lag vor ihnen das
Dorf, in das Catherine wollte… hoffentlich wollte, denn er hatte Hunger trotz
der Nervosität, die ihm auf sein sonst aufgeschlossenes Gemüt drückte. 

Seine „Fahrerin“ hatte indes immer noch kein weiteres Wort von sich gegeben,
doch ihre Nervosität hatte sich ein bisschen gelegt, sie wurden von keinem Auto
verfolgt. Andere Technologien waren jedoch nicht ausgeschlossen. Jeder Wagen
verfügte inzwischen über GPS und anderen Kram und bei Mycrofts Kontrollzwang
würde ihn absolut nichts mehr überraschen.
Sie bogen ab auf einen holprigen Kopfsteinpflasterweg, der scheinbar um das Dorf
herumführte und parkten vor einem kleinen aber ordentlich aussehenden Gasthof
am Rande der winzigen Ortschaft, deren Namen John nicht kannte. 
Catherine stellte zwar den Motor ab, machte aber keine Anstalten auszusteigen,
stattdessen schaute sie ihn nur an, nachdenklich. „Ich habe Ihnen ein Zimmer
in „The Yellow Cow“ gebucht, dort können Sie vorerst unterkommen. Es gibt
einige Dinge, die dringlichst geklärt werden müssen und die meine volle
Aufmerksamkeit verlangen.“

„Ja, aber…“, warf John ein, doch er kam nicht weiter. „Bitte
unterbrechen Sie mich nicht, es ist wichtig und es muss schnell gehen. Verlassen
Sie den Gasthof unter keinen Umständen, außer ich hole Sie persönlich ab!“
Das sagte sie mit so viel Nachdruck, dass John nur stumm nickte. 
„Ich weiß noch nicht genau, wann ich Sie abhole, aber es wird nicht länger
als drei Tage dauern. Der Wirt wird sich um Sie kümmern und Ihnen alles
besorgen, was sie benötigen, aber verlassen Sie den Gasthof nicht!“,
wiederholte sie sich und sah unauffällig aus dem Fenster. 
„Zerbrechen Sie sich nicht den Kopf, alle Ihre Fragen werden beantwortet
werden, das verspreche ich, aber noch geht es nicht. Vielleicht werden Sie
Besuch bekommen, öffnen Sie keinem Unbekannte Menschen Ihre Zimmertür!“,
sprach sie deutlich und schaute ihm ernst in die Augen. „Es steht einige auf
dem Spiel, Dr. Watson, ruinieren Sie es nicht.“
Damit startete sie den Motor wieder, ein Zeichen für ihn, auszusteigen, was er
auch tat und direkt und ohne sich noch einmal umzusehen in den Gasthof ging.
Erst als die Tür hinter ihm in Schloss fiel, hörte er den Mercedes draußen
wegfahren. 
Nun stand er, Dr. John Watson, also dort, in einem tatsächlich sehr gemütlich
eingerichteten Gasthaus irgendwo in der Pampa und war, wie immer, vollkommen
ahnungslos und dem ausgeliefert, das um ihn herum geschah. Nicht den Hauch einer
Vermutung hatte er, was im Stillen vor sich ging, aber dass es mit Gefahr zu tun
hatte, das war ihm durchaus bewusst. Nicht umsonst hatte Catherine Northawk ihn
bis hierher gefahren und ihm so etwas wie Hausarrest erteilt, an den er sich
wohl oder übel halten würde. Er war nie davon ausgegangen, dass es einfach
werden würde, erneut auf Sherlock zu treffen, doch er hätte sich darauf
einstellen müssen. 
Aber immerhin eines war gewiss. Die Wahrscheinlichkeit, dass Sherlock
tatsächlich noch lebte, wuchs mit jeder kuriosen Situation, in die John
unabsichtlich hineinschlitterte.
Der Wirt, ein Mann Anfang vierzig mit sportlicher Figur kam auf ihn zu und
drückte ihm kommentarlos einen Schlüssel in die Hand, ehe er zu einem Tisch
mit Gästen eilte und deren Bestellung aufnahm. Zimmer Nummer 23, aus der Zahl
zu schließen als im zweiten Stock. John ging zu einer Treppe, die nach oben
führte und Essensgeruch schlug ihm entgegen, sein Magen knurrte erneut.
Hoffentlich konnte ihm das Essen auch auf sein Zimmer gebracht werden,
sonderliche Lust auf Gesellschaft im Gastraum empfand er keine. Eigentlich
konnte sie ihm heute alle nur noch gestohlen bleiben. 

Das Zimmer befand sich tatsächlich im zweiten Stock, mit Blick nach hinten auf
eine wirklich wunderschöne südenglische Landschaft, der er trotz seiner Laune
noch etwas abgewinnen konnte. Die Hügel hoben und senkten sich sanft und waren
noch mit sattem Grün bewuchert, einige Kühe und Schafe waren auch zu erkennen,
jedoch in weiter Ferne. 
Auch sein Zimmer gefiel ihm, hier würde es nicht unmöglich sein, drei Tage zu
verbringen, ohne, dass ihm die Decke auf den Kopf fiel. Ein großes altmodisches
Bett stand an der Wand zum Badezimmer gegenüber des Fensters, neben dem Fenster
stand ein großer Schreibtisch, darauf ein Fernsehgerät und an der freien Wand
neben der Tür zwei Sessel mit einem Regal vollgestopft mit Büchern, das sich
unter der Last bereits bedenklich bog. Die nächsten drei Tage würde John also
mit fernsehen und lesen verbringen und dem Versuch, sich möglichst wenig Sorgen
zu machen.
Ließ sich einrichten.




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