Die Bekenntnisse des Meisters   von Inkubus
                 (Niedergeschrieben von John H. Watson, M.D.)
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                                  Kapitel 3: 
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So, hier ist also Kapitel 3. Viel Spaß damit!



Kapitel 3

Und so, werter Leser, kennen Sie nun die Details, die ich in meinen
Veröffentlichungen zu einer einzelnen Zeile reduzierte und weshalb ich damals
– nachvollziehbar wie ich meine – nicht der Mann war, der ich normalerweise
bin. Auch nicht zwei Wochen später, als ich beschloss wieder in meine Praxis
zurückzukehren. Ich muss zugeben, dass mein Assistent Parks ein recht
bemerkenswerter Zeitgenosse war und ich sollte niemals dazu in der Lage sein,
ihm meine Dankbarkeit dafür auszudrücken, dass er während meiner Abwesenheit
alles geregelt hatte. Er war ein wundervoller Kerl und ich glaube, ich wusste
ihn nie wirklich zu schätzen.

Ich denke, dass meine Faszination für den Mord an Ronald Adair zumindest zum
Teil von meiner Freundschaft zu Holmes ausging, der mein Interesse für
Verbrechen mit so außergewöhnlichen Umständen erweckt hatte. In der Gegenwart
meines Freundes war es unmöglich keine Leidenschaft für das Ungewöhnliche und
Groteske zu entwickeln und auch ich war da keine Ausnahme. Aber ich denke auch,
dass ich mich mit jenem Fall befasste, um meinen Schmerz zu lindern. Ablenkung
ist die beste Methode, um mit Trauer fertig zu werden.

Ich war gerade auf dem Rückweg von der Untersuchung anlässlich seines Todes,
als ich durch Zufall mit einem alten Buchhändler zusammenstieß. Ich war recht
abwesend zu jenem Zeitpunkt. In Gedanken ging ich die Fakten noch einmal durch
und versuchte, meine Schlüsse daraus zu ziehen, so wie mein verstorbener Freund
es getan hätte. Ich kannte seine Methoden nur zu gut, aber sie in der Praxis
anzuwenden, schien weit jenseits meiner Fähigkeiten. Ohne Zweifel wissen all
jene Leser, die auch meine Erzählung „Das Leere Haus“ kennen, dass ich
völlig ahnungslos war, was die Identität des älteren Gentlemans anging, und
ihn im selben Moment schon wieder vergessen hatte.

Da mein Arbeitstag so gut wie zu Ende war, kehrte ich rasch zu meiner Praxis
zurück, plauderte kurz mit Parks über den Fall, um dann mit ihm zusammen
abzuschließen, ehe wir uns gegenseitig eine gute Nacht wünschten. Ich war kaum
zu Hause in meinem Arbeitszimmer angelangt, als Ivy einen Besucher ankündigte.
Es war derselbe alte Knabe, der Buchhändler, der sich für seine frühere
Grobheit entschuldigen wollte. Ich hatte ihm gerade erklärt, dass er sich um
eine solche Kleinigkeit keine Sorgen zu machen brauchte, als ich erneut
aufblickte und niemand anderes vor mir stand als Sherlock Holmes.

Es ist zweifellos klar, dass es dieser Schrecken gewesen war, der – zusammen
mit meinen ohnehin schon stark strapazierten Nerven – daraufhin den einzigen
Ohnmachtsanfall in meinem gesamten Leben verursachte. Aber was ich in meinen
früheren Aufzeichnungen ausließ, war die Tatsache, dass ich meiner Intelligenz
und jeglicher Vernunft zum Trotz davon überzeugt war, einen Geist zu sehen. 

Ich erwachte mit dem prickelnden Gefühl von Brandy auf der Zunge und einem
geöffneten Kragen. „Mein lieber Watson“, erklärte Holmes. „Ich
entschuldige mich tausendfach. Ich hatte nicht erwartet, dass du so betroffen
sein würdest.“

„Holmes, bist du es wirklich?“ Ich packte ihn am Arm in der Erwartung,
einfach durch ihn hindurch zu greifen. „Wie kann es sein, dass du am Leben
bist?“

„Warte einen Augenblick. Ich bin mir nicht sicher, ob wir das wirklich jetzt
besprechen sollten. Mit meinem unnötig dramatischen Auftritt habe ich dir einen
ziemlichen Schrecken eingejagt.“

Natürlich bestand ich darauf, dass es mir gut ginge und er mir sofort erklären
müsse, wie er in mein Arbeitszimmer kam, wo ich ihn doch auf dem Grund
Reichenbachs wähnte. Dies alles habe ich bereits an anderer Stelle erzählt.
Aber während ich in meinem Bericht über die glorreiche Rückkehr des Sherlock
Holmes nichts als freudige Erregung und maßloses Erstaunen empfand, ist nun
schließlich der Zeitpunkt gekommen, an dem ich zugeben muss, dass die Wahrheit
vollkommen anders aussah.

Er lehnte sich gegen meinen Schreibtischsessel und rauchte eine Zigarette – so
selbstverständlich, als wären wir wieder in der Baker Street und diskutierten
über einen Fall. „Und so geschah es, dass ich überlebte und alle außer
meinem Bruder Mycroft mich für tot hielten.“

Während ich sein gleichgültiges Benehmen beobachtete, konnte ich spüren, wie
sich mein Puls beschleunigte. „Wie kommt es, dass du es mir nicht erzählt
hast?“, fragte ich.

„Ich entschuldige mich, Watson, aber du musst verstehen, dass ich das nicht
konnte. Es war unerlässlich, dass du die Öffentlichkeit von meinem vorzeitigen
Ableben überzeugst. Wer sonst, als mein treuer Freund und Biograf wäre in der
Lage ein solches tief empfundenes und authentisches Gefühl zu Papier zu
bringen? Nein, nein, mein lieber Doktor, es gab wirklich keinen Weg, dich
einzuweihen.“

„Wie kannst du es wagen!“, rief ich. Niemals zuvor hatte ich einen solchen
Hass für jemanden verspürt, dem ich normalerweise nichts als tiefste Liebe und
Respekt entgegenbrachte. „Wie konntest du nur? Ist dir nicht klar, wie sehr
mich dein Tod verletzt hat? Dass ich teilweise mir die Schuld daran gab, weil
ich dich nicht hatte retten können? Wie konntest du nur so grausam sein!“

Er war auf die Füße gesprungen. Auf seinem Gesicht waren deutlich
Fassungslosigkeit und Trauer zu erkennen. „Watson, mein teurer Freund, es tut
mir Leid. Das tut es wirklich. Aber du musst verstehen, dass es keine
Möglichkeit gab, es dir zu verraten! Mein Leben hing davon ab, dass jedermann
glaubte ich sei tot.“

Es erforderte jeden Funken von Beherrschung, den ich aufbringen konnte, um ihn
nicht einfach ins Gesicht zu schlagen. Ich hatte so viel, so unglaublich viel
verloren, mich selbst so heftig für seinen Tod beschuldigt und er besaß nicht
einmal den Anstand, mich von dieser Schuld zu erlösen. „Und trotzdem hast du
deinem Bruder vertraut. Ihn hieltest du für vertrauenswürdig aber mich nicht?
Mir ist klar, dass ich nicht über die…Herzlosigkeit verfüge, die euch
offensichtlich in der Familie liegt, aber mit Sicherheit bin ich nicht ein
solcher Idiot, dass du mir in dieser Sache nicht hättest vertrauen können.“
Sogar in meinen eigenen Ohren klang meine Stimme entsetzlich sarkastisch und
verbittert.

„Doktor, das ist deiner nicht würdig. Ich verstehe, dass dich die Tragödie,
die ich vor kurzem inszeniert habe, sehr betroffen hat und ich versichere dir,
dass du mein tiefstes Mitgefühl hast, aber du musst verstehen…“

„Mitgefühl!“, schrie ich. „Ich habe dein Mitgefühl! Was weißt du schon
von Mitgefühl? Für dein kaltes, gefühlloses Herz ist das doch nur ein Wort,
eine Definition für etwas, von dem du nicht die geringste Ahnung hast! Ich
hätte niemals gedacht, dass du zu einer solchen…unmenschlichen Farce in der
Lage wärst, aber nun…“ Ich hielt inne. „Nun erkenne ich, dass ich Unrecht
hatte“

„Watson…“ Aber er konnte nur seinen Kopf schütteln. Für zumindest ein
einziges Mal in seinem Leben hatte es ihm die Sprache verschlagen. Ich hätte
nie gedacht, dass ich jemals so mit ihm reden würde. Ihn so vor mir stehen zu
sehen – wie ein ungehorsames Kind, das gescholten wird – erweckte beinahe
Mitgefühl in meinem eigenen Herzen, das mich dazu gezwungen hätte, zu sehen,
dass ich handelte ohne nachzudenken. Aber der Schmerz und der Verrat, die meine
Wut immer weiter schürten, behielten schließlich die Oberhand. 

„Ich fürchte, Sir“, sagte ich mit kalter und ausdrucksloser Stimme. „Dass
ich Sie bitten muss mein Haus zu verlassen.“

„Aber…“

„Sofort, wenn es Ihnen nichts ausmacht.“

Sein Mund klappte zu und seine grauen Augen blinzelten mehrmals voller
Entsetzen. Aber so still wie die tiefste Nacht, sammelte er die Überreste
seines Buchhändlerkostüms und verließ mein Haus so zivilisiert wie immer.
Damals hatte ich gedacht, ich würde ihn nun niemals wieder sehen. Und wäre es
so gekommen, dann wäre es mir völlig Recht geschehen.

In der Woche nach meinem Zusammentreffen mit Holmes, überlegte ich, ob ich die
Baker Street aufsuchen sollte, und sei es nur um zu beweisen, dass ich mir die
ganze Begegnung nicht nur eingebildet hatte. Mein Zorn war noch in derselben
Stunde verraucht, als er mich verlassen hatte und wenn ich nun mit einem klaren
Kopf darüber nachdachte, erkannte ich, dass das was ich gesagt hatte, nicht nur
nicht der Wahrheit war, sondern auch grässlich und ganz und gar würdelos. Aber
jedes Mal wenn ich dem Kutscher die wohlbekannte Adresse nennen wollte, versagte
meine Zunge und ich konnte es nicht. Ich hatte Angst, dass er mich nach allem,
was geschehen war, nie wieder würde sehen wollen. Aber ich hätte ihn besser
kennen müssen und eine Woche danach, wurde mir das auch klar.

„Sir, an der Tür ist ein Gentleman, der Sie zu sehen wünscht“, berichtete
mir Ivy spät am Abend.

Es waren jene Abende, an denen ich Mary am meisten vermisste. Einfach ihre
Gesellschaft, wenn ich an meinem Schreibtisch arbeitete und das tröstende
Geräusch ihrer Nähnadeln neben mir. Es gab keinen mehr, der sich nach meinem
Tag erkundigte. Ich wand mich sofort von ihr ab, in der Hoffnung, dass sie meine
Tränen nicht bemerkt hatte. „Bitte ihn zu gehen, Ivy, wer auch immer es ist.
Ich bin einfach nicht in der Stimmung, mich mit jemandem zu unterhalten.“

„Nun…er ist ziemlich hartnäckig, Sir.“

„Es ist mir egal, was er ist“, schrie ich. „Bitte ihn zu gehen!“

„Watson“, hörte ich eine vertraute Stimme sagen.

Ich sah auf und erblickte Sherlock Holmes auf der Türschwelle. Zum ersten Mal
gekleidet wie ich ihn in Erinnerung hatte, als er selbst und nicht als ein alter
Buchhändler. Seinen Zylinder immer noch auf dem Kopf, den Anzug ganz in Schwarz
und in der Hand, wie es typisch für einen anspruchsvollen Gentleman war, einen
teuren Gehstock aus Silber und Mahagoni. Es war beinahe, als wäre überhaupt
keine Zeit vergangen, seit er mir das letzte Mal unter die Augen gekommen war
(unter normalen Umständen, meine ich), als ob diese letzten drei Jahre nichts
als eine schwache Erinnerung wären. Ein Teil von mir war bestürzt über seinen
Anblick und das Wissen, wie ich ihn vor nur einer Woche behandelt hatte, brannte
schmerzhaft in mir. Aber mehr als alles andere fühlte ich mich unglaublich
dankbar und erleichtert, ihn hier, in meinem eigenen Haus, zu sehen, denn ich
wusste nun, dass er mir nichts nachtragen würde.

„Trotz meiner unerwünschten Hartnäckigkeit, Doktor, würdest du wirklich
deinen ältesten Freund aus deinem Haus und auf die Straße werfen?“ Auf
seinem Gesicht erkannte ich einen Anflug von Sarkasmus, aber ich kannte ihn gut
genug, um zu wissen, dass dies einfach Teil seines bizarren Humors war.

Mit einer schnellen Bewegung wischte ich mir über die Augen und hoffte, dass es
keiner bemerkt hatte. „Nein, nein, natürlich nicht“, sagte ich mit einem
Räuspern. „Komm herein, Holmes. Danke, Ivy.“

Er schob mein Hausmädchen beiseite und gab ihr kaum Zeit das Zimmer zu
verlassen, bevor er die Tür hinter ihr schloss. Auch hielt er sich nicht damit
auf Hut, Mantel oder Handschuhe abzulegen. Anstatt etwas zu sagen schritt er im
Zimmer auf und ab, während er sich heftig die Hände rieb, ein sicheres Zeichen
für seine Nervosität. In der Tat ähnelte er sehr einem ruhelosen Geist, wann
immer er es wagte, etwas von seinem Herzen zu preiszugeben und nicht von seinem
Genie. Und ich wusste genug, um zu wissen, dass er genau deshalb hier war.

Ich stand von meinem Sessel auf und versuchte unter größter Anstrengung
einigermaßen gelassen zu wirken, während ich zu meinem Spirituoseschrank ging;
unverschlossen, wegen des Brandys, in dem ich damals gelegentlich Halt suchte.
„Darf ich dir etwas anbieten?“, fragte ich ihn.

Aber Holmes trank so gut wie nie Alkohol, außer wenn er in ruhiger oder
ausgelassener Stimmung war. Im Gegensatz zu vielen anderen Männern, versuchte
er nicht, damit seine Nerven zu beruhigen. Dafür hatte er andere Mittel.
„Nein, danke, das ist nicht nötig. Aber es stört dich doch sicher nicht,
wenn ich eine Zigarette rauche?“

„Natürlich nicht.“

Ich bin mir sicher, dass diese gezwungene Unbefangenheit uns beiden sofort
unangenehm wurde. Und tatsächlich, während er mein Wohnzimmer mit dicken
Schwaden blauen Rauches füllte, erkannte ich, dass ich ihn anstarrte – und er
mich – in einem wortlosen Tête-à-tête voller Unbehaglichkeit. Es war
wahrscheinlich das einzige Mal in meiner Erinnerung, da weder er noch ich auch
nur ein einziges Wort zu sagen wussten. Aber ich vermute, der einzige Grund
dafür war, dass keiner von uns das sagen wollte, von dem wir wussten, dass es
nötig war. Aber schließlich, getrieben von liebevoller Rücksichtsnahme und
von – ich wage, es beim Namen zu nennen – tiefster Scham über mein
Benehmen, begann ich als erster zu sprechen.

„Holmes“, sagte ich. „Ich muss mich wirklich für letzte Woche
entschuldigen. Ich…habe mich furchtbar benommen.“

„Nein, nein.“ Er wedelte abweisend seine Hand durch die Luft und wirbelte
damit zirkulierende Rauchschwaden um sich herum auf. „Ich bin derjenige, der
sich entschuldigen muss. Ich habe dich furchtbar behandelt. Von dir zu erwarten,
du würdest mich mit offenen Armen empfangen, nachdem ich dich in diesen letzten
Jahren so grässlich hintergangen haben. Ich hätte dich niemals in dem Glauben
lassen dürfen, ich sei wirklich tot.“

Nichtsdestotrotz erfüllte sein Ernst mein Herz mit noch weiterer Schuld. Denn
ich wusste, auch wenn er sich in seinem Urteil über mich geirrt hatte, dass es
entsetzlich selbstsüchtig von mir war, von ihm zu erwarten, sein Leben zu
riskieren, nur um mein Gewissen zu erleichtern. „Holmes, du schuldest mir
nichts. Keine Entschuldigungen, nein, nicht einmal Worte. Mein Benehmen letzte
Woche war…“ Ich konnte kaum ein passendes Wort dafür finden.
„Abscheulich. Alles, was ich dir als Erklärung dafür geben kann, ist, dass
ich in letzter Zeit nicht ich selbst gewesen bin. Aber es ist nicht meine
Absicht, dies als Entschuldigung zu missbrauchen.“

Seine darauf folgenden Taten waren, wie ich denke, von Mitleid gelenkt. Der
Blick in seinen stahlgrauen Augen verlor etwas von seiner Härte und schien nun
beinahe menschlich. Sein ganzes Auftreten entspannte sich. Er nahm einen letzten
Zug von seiner Zigarette und warf sie dann ins Feuer. „Mein lieber Watson“,
sagte er mit seltsam sanfter Stimme. Eine Stimme, die ich niemals zuvor gehört
hatte. „Dein Benehmen mag dir unentschuldbar vorkommen. Aber mir nicht. Dir
ist so viel Schreckliches in einer so kurzen Zeitspanne widerfahren. Und ich
darf wohl sagen, dass meine Liebe für alles Dramatische deinen Kummer noch
vergrößert hat. Wenn ich gewusst hätte…“ Er hielt inne, versuchte
zweifellos die richtigen Worte zu finden. Offenkundige Gefühlsäußerungen
waren bei Gott nicht seine Stärke. „Ich denke, dass ich mich wohl genauso
verhalten hätte, wenn unsere Plätze vertauscht gewesen wären.“

Vielleicht lag es an dem, was er gesagt hatte und ich so dringen hatte hören
müssen, vielleicht aber auch an etwas ganz anderem, etwas verwandt mit dem
zerrütteten Zustand meiner Nerven und meines Herzens in jenem Augenblick, aber
warum auch immer, ich tat etwas, was ich nie zuvor in Gegenwart eines anderen
Mannes getan hatte; ich begann zu weinen. 

Vermutlich schockierte es Holmes, mich so zu sehen, aber es ließ es sich kaum
anmerken. Nur ein kaum merkliches Stirnrunzeln und ein leichtes Zucken der
Unterlippe verrieten ihn. Ich kann nicht wirklich sagen, was als nächstes
passierte, so sehr war ich damit beschäftigt inhaltslose Entschuldigungen zu
plappern und, natürlich, mich unbeschreiblich zu schämen. Irgendwie war er
plötzlich geradewegs neben mir. Im ersten Moment stand er noch neben dem Kamin
und im nächsten direkt vor mir.

„Ich…ich weiß nicht, was über mich gekommen ist“, sagte ich, als ich
mich von ihm abwandte. Ich konnte es nicht ertragen, ihm in die Augen zu sehen.

Ich konnte fühlen, wie sich seine geschmeidigen Hände auf meine Schultern
legten. Mein Körper erstarrte zu Eis, denn das Letzte, was ich wollte, war sein
Mitleid. Geschweige denn diese Berührung. Mein Verhalten war eines englischen
Gentlemans vollkommen unwürdig.

„Watson“, sagte mein Freund in einer Stimme, die sehr sanft klang und so
überhaupt nicht nach Holmes. „Dreh dich um.“

„Bitte geh einfach.“

Sein Griff wurde fester und bestätigte die Sturheit, die ich an ihm bereits
kannte. Er würde erst gehen, wenn es ihm passte und es würde ihm erst dann
passen, wenn er gesagt hatte, was er sagen wollte. Ich wurde von einer kurzen
Wut erfasst, dass er sogar in meinem eigenen Haus die Überhand behalten sollte,
aber dann begann er erneut zu sprechen. „Bitte, Doktor, dreh dich um.“

Und ich gab nach. Weil ich ihm niemals etwas abschlagen konnte, früher nicht
und damals auch nicht. Er blickte auf mich herab mit all der Zärtlichkeit, zu
der ein solcher Mann wie er fähig ist, blickte mich an trotz meiner
Erniedrigung, und tat etwas vollkommen Schockierendes. Die Hand, die auf meiner
Schulter gelegen hatte, zog mich dicht an ihn, während er die andere auf meinen
Hinterkopf legte. Was auch immer ich von ihm in jenem Moment erwartet hatte,
mich zu umarmen, gehörte ganz bestimmt nicht dazu. Ich war viel zu erschrocken,
um auch nur an Gegenwehr zu denken, und so stand ich einfach nur da, meine Wange
an seine Brust gepresst und atmete den vertrauten Geruch nach Pfeifentabak ein,
den sein Jackett verströmte, während ich der Frage nachging, was in Gottes
Namen bloß in über ihn gekommen war. „Mein lieber Watson“, sagte er
schließlich. „Du sollst wissen, dass ich nicht schlechter von dir denke als
früher. Wenn ein Mann jemals das Recht hatte, zusammenzubrechen.“

Es dauerte nur wenige Sekunden, bis er mich wieder losließ und wieder zu jenem
messerscharfen Wesen aus Stahl wurde, als das die Welt ihn sah. Es zog noch eine
Zigarette hervor und stand da mit diesem seltsamen Lächeln, als ob nicht das
Geringste vorgefallen wäre. „Ich…ich danke dir, Holmes. Für dein
Verständnis.“

Aber er zuckte nur die Achseln. „Das war nichts weiter“, meinte er. „Und
nun.“ Er hielt inne, um sich die Hände zu reiben. „Nun haben wir Pläne zu
machen.“

„Pläne? Was für Pläne…warte mal, du lieber Himmel! Du bist ja
verletzt.“ Nun da ich seine Hände aus der Nähe sah, bemerkte ich den selbst
gemachten Verband auf seinem linken Ringfinger. Der Schwellung nach zu urteilen,
war er eindeutig gebrochen. Es sah aus, als hätte jemand versucht ihn aus dem
Gelenk herauszureißen. Mit dem geübten Auge eines Doktors, inspizierte ich
rasch und instinktiv den Rest von ihm. Auf den ersten Blick erkannte ich einen
zweiten Verband, fast völlig von seinem Kragen verdeckt. Der Verband war nicht
besonders sorgfältig gemacht, unverkennbar hatte er es selbst getan und das,
was ich von der Wunde sehen konnte, zeigte mir deutlich, dass ihm tiefer
Kratzspuren zugefügt worden waren. Zweifellos von einem Menschen, der Größe
nach zu schließen. „Wurdest du in einen Kampf verwickelt?“, fragte ich.

Er lächelte. „Es ist nichts. Die Visitenkarte eines Freundes, das ist
alles.“

„Einem Freund? Wenn das ein Freund war, dann will ich nicht wissen, was ein
Feind…“, ich brach ab und fühlte Hitze in meinem Gesicht aufsteigen, als
ich merkte, was ich da sagte. Innerlich sah ich die Wassermassen Reichenbachs,
die sich nicht auf einen, sondern auf zwei Körper ergossen. Vor meinen Augen
zerfielen sie, bis nur noch die Knochen übrig waren, das Ergebnis von einem
Jahrhundert von Verschwendung und Nachlässigkeit. Eilig räusperte ich mich und
wand mich wieder seinen Verletzungen zu. „Ich könnte mich ein wenig besser
darum kümmern.“

„Nein, nein, achte einfach nicht darauf. Eine Kleinigkeit sonst nichts. Das
reizende Souvenir eines Shakari. Es war mir ein Vergnügen, London von dem
Colonel zu befreien.“

Ich wollte ihn fragen, wovon er da überhaupt redete und Holmes erkannte das
zweifellos, denn er wechselte sofort das Thema. „Und jetzt zu unseren
Plänen.“

„Pläne…ach, ja. Von was für Plänen sprichst du überhaupt?“

„Für dich alter Junge. Für dich und deinen Sohn.“

„Für mich und meinen…warte mal, woher wusstest du, dass ich überhaupt
einen Sohn habe? Hat dir dein Bruder von ihm erzählt?“

„Ha! Als ob Mycroft sich jemals mit häuslichen Ereignissen außerhalb seiner
eigenen Angelegenheiten beschäftigen würde! Das glaube ich kaum. Nein, nein,
er hat ihn nicht mit einem Wort erwähnt. Es war eine ganz simple Deduktion.“

Mit einem schnellen Blick durchsuchte ich den Raum und versuchte den Hinweis zu
finden, der ihm die Existenz meines Sohnes verraten hatte. „Ich sehe nichts,
wovon du deduzieren könntest.“ Mein Blick streifte den Kamin und erinnerte
mich daran, direkt vor einem Foto meines Sohnes zu sitzen. „Du sahst
zweifellos das Bild.“

„In der Tat.“

„Aber das kann nicht alles sein.[1]“

„Nein, nicht ganz.“ Mit einem Lächeln deutete er auf den Boden neben meinen
Schreibtisch. „Was meine Methoden betrifft, bist du wohl aus der Übung. Das
hier war ziemlich einfach.“

Ich blickte zu meinen Füßen hinab und sah einen hölzernen Spielzeugsoldaten,
ungefähr 5 Zoll groß mit einer schön gemalten roten Jacke sowie einer recht
detailreichen Uniform und einem sorgsam gefertigten Gesicht. Er gehörte zu
einem Satz, den ich dem Jungen erst vor einer Woche an seinem Geburtstag gekauft
hatte. Kopfschüttelnd hob ich ihn auf und stellte ihn auf den Schreibtisch.

„Nun erkennst du es, Doktor! Falls du also deine Tochter nicht mit
Spielzeugsoldaten Krieg spielen lässt, würde ich sage, das Bildnis auf dem
Kaminsims ist das eines männlichen kleinen Watson junior.“

„Ganz offensichtlich sind deine außergewöhnlichen Fähigkeiten über die
Jahre nicht eingerostet.“

Er ließ das typische, pfeilschnelle Grinsen auf seinem Gesicht aufleuchten,
während er Richtung Kamin schlenderte, um das Bild meines Sohnes in die Hand zu
nehmen und es so eingehend zu betrachten, wie er es sonst mit Proben unter
seinem Mikroskop zu tun pflegte. „Er…wird bald drei, nicht wahr?“

„Ist es gerade geworden“ Dies war einer der ganz seltenen Momente, in denen
es mir erlaubt war ihn zu verbessern. „Sein Geburtstag war am fünften
Oktober.“

„Ah, dann war er eine Frühgeburt.“

„Ja…fast einen Monat, soweit wir das sagen können. Aber woher weißt du
das?“

„Eine einfache Rechnung, da ich mich noch an das Datum des Tages erinnere, als
du voller Freude über deine bevorstehende Vaterschaft in mein Wohnzimmer
gestürzt bist.“ Er wand seine Aufmerksamkeit erneut der Fotographie zu.
„Dein Sohn ist ziemlich intelligent, würde ich sagen, bereits dabei das
Schreiben zu lernen. Trotz seines Alters ist er ein ungeduldiges Kind, aber das
muss nichts Schlechtes heißen. Ich sehe außerdem, dass er ein recht lebendiger
Junge ist, aber noch recht wackelig auf den Beinen. Ah, und ein Tierfreund. Das
ist gut, ja. Sehr gut.“

Ich hörte mein eigenes Lachen, mein Lachen darüber, wie er da stand und den
Charakter meines Sohnes von einem drei Monate alten Foto beschrieb. „Ach
Holmes. Ich weiß, ich sollte nicht überrascht sein. Ich bin sicher, du bist
nicht überrascht, zu hören, dass du Recht hast – in jeglicher Hinsicht. Aber
ich muss wahrlich blind sein, denn wäre er nicht mein Sohn, könnte ich nichts
davon auf diesem Bild erkennen.“

„Aber, aber Watson. Schau genau hin. Nimm das Foto. Ja, so ist’s gut. Und
jetzt.” Er verschränkte seine Hände vor seinem Gesicht und betrachtete mich
gefühlvoll. „Sieh es nicht nur an. Erkenne.“

Ich versuchte es. Ich versuchte, das Bild nicht mit den Augen eines Vaters
sondern denen eines geübten Beobachters zu sehen. „Nun, ich vermute, du
wusstest von seiner Intelligenz, da er, wie ich zugeben muss, einen recht
großen Kopf hat.“

„Und seine Augen, Watson. Darin schimmert geistige Aktivität. In Ordnung,
mach weiter.“

„Ich erinnere mich, dass du einmal sagtest, an der Entwicklung der
Handmuskulatur könne man einen Rechts- von einem Linkshänder unterscheiden.
Und ich schätze, du konntest auf dem Bild sehen, dass seine rechte Hand von den
häufigen Schreibübungen für ein Kind seines Alters ziemlich dünn und
muskulös ist.“

„Sehr gut, Doktor!“

„Was den Tierfreund angeht, das ist er mit Sicherheit und du erkanntest es,
weil er mit der linken Hand Blackie umklammert, äh…seinen Stoffhund.“

„Ganz recht…Watson…du kommst wieder in Übung. Bitte mach weiter.”

Ich schüttelte meinen Kopf. „Ich fürchte, mehr kann ich nicht sagen.“

„Aber, aber…na ja, Ich schätze, da du vier Jahre lang überhaupt nichts
getan hast…“

„Wie bitte? Da ich überhaupt nichts getan habe?“

Aber er winkte ab. „Du weiß, was ich meine. Wie ich gerade sagte, vier Jahre
lang nichts zu tun, würde wohl jeden etwas aus der Übung bringen. Das sollte
sich bei Zeiten wieder legen. Nun, seine Ungeduld ist ziemlich offensichtlich an
der Art zu erkennen, wie er nach dem Stoff seines Kleides greift. Siehst du es?
Er zerrt daran. Zweifellos war es schwer für ihn, so lange für den Fotografen
stillzusitzen. Seine Beinmuskulatur ist sehr angespannt, ein deutliches Zeichen
dafür, dass er dieser Situation überdrüssig ist. Und was die Aktivität
angeht, bemerkte ich, dass sein rechter Ellebogen aufgeschürft ist. Das ist
genau, was man bei einem Kind erwarten würde, das stürmisch und lebhaft, aber
noch nicht ganz sicher auf seinen Füßen ist. Zweifellos sind auch seine Knie,
die ich auf diesem Bild nicht erkennen kann, zerkratzt und ramponiert.“

Ich konnte spüren, wie sich gegen meinen Willen ein Lächeln auf meine Lippen
schlich. Zum ersten Mal seit Holmes auf so unerwartete Weise wiederaufgetaucht
war, begann ich mich in seiner Gegenwart wieder so zu fühlen, wie ich es
früher getan hatte. Unbeschwert, fröhlich, aufmerksam, hin und wieder verwirrt
und trotzdem...Es gibt keinen anderen Mann, dessen Gesellschaft ich mehr genoss
als die seine. Sein bloßer Anblick – zurück und wieder bei der Arbeit…nun
ja, es war genug, um mein Herz beinahe wieder in denselben Zustand
zurückzuversetzen, in dem es vor meinem Verlust gewesen war. „Ich wage zu
sagen, du hast Josh fehlerlos beschrieben, Holmes. Es ist fast so, als würdest
du ihn schon sein ganzes Leben lang kennen.“

„Er heißt also Josh?“, erkundigte er sich.

„Nun ja, eigentlich ist sein Name John Sherlock Watson. Mary kam auf die Idee
mit Josh. Das ‚JO’ von seinem ersten und das ‚SH’ von seinem zweiten
Vornamen.[2]“

„John…Sherlock? Zum Teu…Watson, ich fühle mich geehrt. Und du hast dein
Kind wirklich nach mir benannt?“

Ich freute mich über seine Worte, auch wenn ich ihm übel nehme, dass er
offensichtlich Mühe gab, nicht besonders geehrt zu wirken. „Nun ja, seinen
zweiten Namen. Und außerdem hatte ich eigentlich gedacht, es ist dein Andenken,
das ich ehre.”

Er schenkte mir eines jener Grinsen, die so typisch für ihn waren. „Tja, was
auch immer deine Motive waren, es ist, wenn ich das sagen darf, die
wohlwollendste Geste, die mir jemals zu Teil wurde“

Da ein solche Anerkennung aus Holmes’ Mund wahrlich eine Seltenheit war,
konnte ich nicht anders, als vor Freude zu erröten. Was den Namen meines Sohnes
anging, hatte ich mir aus logischen Gründen niemals Gedanken über seine
Reaktion gemacht, aber wäre er am Leben gewesen, als ich beschlossen hatte,
meinem Sohn diesen Titel zu verleihen, wäre ich davor auf der Hut gewesen.
Ungerechtfertigte Bezeugungen der Bewunderung waren etwas, worüber er die Nase
rümpfte; einmal hatte er sogar einen Ritterschlag von der Queen höchst
persönlich ausgeschlagen. Schlicht und einfach weil er sich selbst als nicht
würdig für diesen Prunk und eine solche Stellung empfand [3]. Deshalb war ich
sehr glücklich, dass er in diesem Fall offensichtlich viel davon hielt, dass
ich meinem Kind diesen ehrenvollen Namen vermacht hatte. So glücklich, dass ich
der Versuchung nicht widerstehen konnte, noch hinzuzufügen: „Außerdem bist
du Joshs Taufpate, Holmes. Posthum natürlich, zumindest war es das, was ich
dachte, aber ich konnte den Vikar davon überzeugen, dass dies ein besonderer
Fall war.“

Holmes antwortete nicht sofort, sondern schien in seiner eigenen Welt gefangen
und betrachtete die Flammen im Kamin, als enthielten sie irgendwelche
wundersamen Geheimnisse, während er langsam an einer weiteren Zigarette sog.
Ich wurde etwas beunruhigt, als bereits eine ganze Minute vergangen war und er
noch immer nichts gesagt hatte. Ich wusste, dass Holmes’ religiöses
Bekenntnisse im allerbesten Fall recht flüchtig waren und während ich
zumindest hin und wieder die Messe besuchte, tat er es nie. Was dieses Thema
betraf, hatte er seine Meinung eigentlich niemals genau geäußert, aber
vielleicht hatte ich ihn falsch eingeschätzt. Vielleicht hatte ich ihn mit
meinem anmaßenden Handeln sogar gekränkt.

Doch als schließlich seine Zigarette ausgeraucht war, warf er sie ins Feuer und
schlug mir auf die Schulter, wodurch sich ein Anflug von Schmerz in meiner alten
Wunde regte[4].

„Ich kann es kaum erwarten, den Jungen zu treffen!“, rief er aus. „Ich
hätte nicht erwarten, jemals ein Patenkind zu bekommen.“

Erleichterung durchflutete mich und ich atmete unbemerkt auf. Trotz allem
erschien es mir recht ungewöhnlich, dass Holmes sich darauf freuen sollte, ein
Kind kennen zu lernen, selbst wenn es sich um mein eigenes handelte. Ich hatte
in ihm nie einen Mann gesehen, der viel mit Kindern anfangen konnte, außer wenn
er selbst einen Nutzen daraus zog, wie bei den Irregulars. Vielleicht schwang
allerdings auch ein Hauch von Ironie in seinem Ausruf mit, aber ich beschloss,
nicht darauf einzugehen. „Nun, das wirst du auf jeden Fall. Schon morgen, wenn
es dir Recht ist. Ich, zumindest, würde mich sehr freuen meine alte Unterkunft
wieder zu sehen. Wie ich das alte Wohnzimmer vermisse!“

„Ist das so?“ Auf diese Aussage hin, schien sich sein Gesicht vor Freude zu
erhellen und er lehnte sich erwartungsvoll vor. „Hast du es auch genug
vermisst, dass du einverstanden wärst zurückzukehren und es rund um die Uhr in
Beschlag zu nehmen?“
„Rund um die Uhr…wovon sprichst du, alter Freund?“

Er zuckte mit den Schultern. „Wie kann ich es noch klarer ausdrücken, mein
Bester? Ich bitte dich um deine Einwilligung, dir die 221B wieder mit mir zu
teilen“

„Aber, Holmes, jetzt warte doch mal…“

Doch er schüttelte nur den Kopf und ich wusste, dass keine noch so große Masse
an Protest, seine eiserne Hartnäckigkeit erschüttern konnte. „Aber, aber,
ich habe die ganze Sache schon gut durchdacht und du wirst an meiner
Überlegungen nichts auszusetzen finden. Du brauchst nun kein so großes Haus
mehr, nur für dich und das Kind und wie ich dich kenne, hast du ohnehin schon
daran gedacht, zu verkaufen und näher zu deiner Ordination zu ziehen, nicht
wahr?“

„Nun ja, schon…ich habe daran gedacht…“

„Großartig! Die Baker Street ist nur drei Straßen davon entfernt und
außerdem wirst du, wenn du als Arzt gerade nicht so viel zu tun hast, sicher
wieder mit mir arbeiten wollen, nicht wahr?“

„Aber Holmes, was ist mit meinem Sohn? Oder hast du einfach keinen Gedanken an
ihn verschwendet, weil er nicht in deine Pläne passt?“

Holmes schnaubte, was bei ihm ein sicheres Zeichen von Ärger war.
„Selbstverständlich nicht. Ich habe bereits mit Mrs. Hudson darüber
gesprochen. Sie ist einverstanden, die Dachkammer einzurichten und als
Schlafzimmer für Josh zu nutzen.“

„Aber wo soll das Kindermädchen wohnen?“

„Wozu braucht er schon ein Kindermädchen? Mrs. Hudson wird sich um ihn
kümmern, wenn du bei der Arbeit bist, und natürlich auch, wenn die Jagd wieder
begonnen hat.“

„Aber nein, so etwas kann ich doch unmöglich von ihr verlangen.“ 

„Dann wirst du sie, fürchte ich, sehr enttäuschen, Watson. Als ich das Thema
zum ersten Mal anschnitt, war sie begeistert. Alle ihre Kinder sind erwachsen
und ausgeflogen und du weißt, wie viel sie ihr bedeuten.“

„Aber, Holmes, das ist es doch gar nicht.“ Obwohl in jenem Moment, das gebe
ich zu, war ich mir nicht recht sicher, was es war. Ich vermute, es geschah
alles zu schnell. Ich war mir nicht sicher, ob ich schon bereit dazu war, das
Zuhause meiner Frau so bald zu verlassen und mein altes Leben völlig zu
ändern. Aber ich musste zugeben, dass die Idee einen gewissen Reiz auf mich
ausübte. Zurück in der Baker Street, zurück zu Holmes’ Fällen, zurück zu
meinem Lebenszweck…Gott, hatte ich das wirklich gerade gedacht? Mein
Lebenszweck war die Kranken zu heilen, und nicht diesem exzentrischen,
arroganten Kerl hinterher zu laufen und über ihn in einer Art kindlicher
Heldenverehrung zu schreiben. Ganz sicher…

„Watson…“ Holmes versetzte mir einen kleine Stoß, um mich aus meinen
Gedanken zu reißen. „Woran denkst du, Doktor?“

Ich schüttelte den Kopf, während ich die Hände in meine Hosentaschen steckte.
„Ich weiß es nicht. Ich sollte mir etwas Zeit nehmen und die ganze Sache
durchdenken. Du bist gerade erst zurückgekehrt und überhaupt…mein Leben
ändert sich so abrupt. Gib mir eine Nacht und…“

„Aber natürlich! Nimm dir alle Zeit, die du brauchst! Und nun, Watson, wenn
es dir nichts ausmacht, ich habe noch eine andere Verabredung. Bis morgen, zehn
Uhr in der Baker Street, bring den Jungen mit und wir werden die Feinheiten
über den Umzug klären. Ich wünsche dir eine Gute Nacht und Watson…“ Er
hielt inne und sein Gesicht verwandelte sich für eine Sekunde von Stahl zu
Fleisch…oder vielmehr zum dritten Mal in jener Nacht – nur für einen
Sekundenbruchteil, ehe der Zynismus zurückkehrte. „Es ist wundervoll dich
wieder zu sehen“

„Mir geht es genauso, alter Freund. Mir geht es genauso. Ich…äh, bin froh,
dass ich das sagen kann, weißt du. Und ich entschuldige mich…“

„Unnötig. Ganz und gar unnötig, Watson!“ Er unterbrach mich einmal mehr,
aber angesichts seiner guten Stimmung konnte ich ihm kaum böse sein. Und ich
muss zugeben, dass es meinem alten Herzen verdammt gut tat, ihn hier zu sehen,
in meiner Diele, wie er sich den Stock auf die Schulter schwang und sich mit
einem breiten Grinsen an die Hutkrempe tippte, ehe er in der Kälte von Londons
nebliger Nacht verschwand.

Nachdem Holmes und ich nun also unseren Streit bereinigt hatten, erwartete ich
in jener Nacht friedlich wie ein Baby zu schlummern. Der Zustand meiner Nerven
schien sich wieder einigermaßen normalisiert zu haben und trotz allem was
geschehen war, geschweige denn was in naher Zukunft noch geschehen sollte,
erfüllte mich ein tiefer Frieden, wie ich ihn seit Monaten nicht mehr gekannt
hatte.

Aber mit einem Mal war ich überhaupt nicht mehr müde und hatte viel zum
Nachdenken. Ein schneller Blick auf das Feuer zeigte mir, das es in der Zeit,
die ich mit meinem Freund verbracht hatte, zu knisternder Schlacke
zusammengesunken war. Ich bewahrte die Zeitungen der vergangenen Wochen stets in
einem Korb auf, um das Feuer damit anzufachen. Es muss Schicksal gewesen sein,
dass die, nach der ich griff, fünf Tage alt war und ich aus irgendeinem Grund
von der Schlagzeile auf der Titelseite angezogen wurde. Adairs Mörder gefasst,
hieß es da. Ich war so in meine eigene verzwickten Angelegenheiten verwickelt
gewesen, dass ich die ganze Woche lang auf keine einzige Zeitung geachtet hatte.
Dennoch hatte Ivy, pflichtbewusst wie immer, nicht aufgehört sie zu sammeln und
hier aufzubewahren. Schnell überflog ich den ganzen Artikel.

Inspektor Lestrade von Scotland Yard gab heute bekannt, dass Colonel Sebastian
Moran – ehemals tätig in der Indischen Armee Ihrer Majestät – unter Arrest
gestellt wurde. Er beging den Mord an Ronald Francis Adair, der am Abend des 30.
Septembers in seinem eigenen Haus zu Tode kam. Obwohl diese Verhaftung Lestrade
zugeschrieben wird, beharrt dieser darauf, dass ein Gutteil des Erfolgs einem
anonymen Dritten zu verdanken ist. Bei Colonel Moran wurde eine Art von
Luftgewehr gefunden, von dem angenommen wird, dass es sich dabei um die
Mordwaffe handelt.

An diesem Punkt hielt ich im Lesen inne, denn plötzlich traf mich ein Gedanken
daran, was Holmes über seinen verletzten Hals und den gebrochenen Finger gesagt
hatte. Es war mir ein Vergnügen, London von dem Colonel zu befreien. Er musste
von Colonel Sebastian Moran gesprochen haben. Aus verschiedenen Gründen
erinnerte mich dieser Name an etwas. Der Band ‚M’ des Namensverzeichnisses,
das Holmes über alle berichteswerten Personen führte, mit denen er eines Tages
beruflich zu tun haben könnte, war mit besonders schweren Verbrechern gefüllt.
„Nach Moriaty“, hatte mir mein Freund vor einiger Zeit erzählt. „Ist
Colonel Moran der zweitgefährlichste Mann in London.“ Ich hatte mir in all
dieser Zeit nichts dabei gedacht, aber nun konnte sogar ich die Verbindung
erkennen. Holmes hatte mich in jener Nacht gebraucht, gebraucht um diese letzte
Bedrohung, die seiner sicheren Rückkehr im Weg stand, zu eliminieren und was
hatte ich getan? Ihn aus meinem Haus geworfen!

Mein Körper versteifte sich leicht, als ich in einen Sessel niedersank und nach
meiner Pfeife aus Kirschholz griff. „Oh, Holmes, ich hätte es mir niemals
verzeihen können, wenn dir ein wirkliches Unglück geschehen wäre“, murmelte
ich. Die Pfeife fühlte sich glatt und angenehm warm in meinen bloßen Händen
an. Um die Wahrheit zu sagen, war sie ein Weihnachtsgeschenk, das ich vor fünf
Jahren von meinem teuren Freund bekommen hatte. Hin und wieder gönnte ich mir
den Genuss einer guten Pfeife, aber der eigentliche Pfeifenliebhaber war er.
Diese spezielle war ein besonders schön gearbeitetes Stück und auch wenn ich
nie etwas gesagt hatte, fand ich, dass er nicht so viel für mich hätte
ausgeben sollen. Und in jenem Moment, als ich das ‚Tschack’ des
Streichholzes hörte und die Rauchschwaden sah, die um meinen Kopf wirbelten,
wurde mir klar, dass ich mich irgendwie bei ihm für all das revanchieren
musste. Ich musste zurück. Zurück zur Baker Street, zurück zu The Strand und
mehr als alles andere zurück meiner Aufgabe als Assistent und – egal wie
eigensinnig es auch war – zurück zu Sherlock Holmes.




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[1] Watsons Aussage bezieht sich darauf, dass zu jener Zeit bei kleinen Kindern
kaum zwischen Jungen und Mädchen unterschieden werden konnte. Joshs Haare waren
wahrscheinlich lang und bis zu einem Zeitpunkt zwischen drei und sieben Jahren
trugen alle Kinder eine Art Kleid. 

[2] Na gut, dass ist wahrscheinlich ein sehr verbreiteter Name für einen Sohn
von Watson in Fanfiction. Aber es passte einfach so perfekt. Und um wenigstens
ein bisschen Kreativität zu zeigen, gab ich ihm den Spitznamen Josh.

[3] Eigentlich hat nicht Viktoria sondern Edward Holmes den Ritterschlag
angeboten und es geschah im Jahr 1902 (in „Die drei Garridebs“), acht Jahre
nach dieser Gesichte. Allerdings habe ich mir die dichterische Freiheit
genommen, es etwas vorzuziehen.

[4] Es gibt einiger Diskussionen darüber, an welcher Stelle Watson im Canon nun
verwundet wurde. In „Studie in Scharlachrot“ ist die Wunde in seiner linken
Schulter, aber in „Im Zeichen der Vier“ ist sie in seinem Bein. Für diese
Geschichte habe ich mit einem recht beliebten Kompromiss begnügt und der arme
Watson wurde an beiden Stellen verletzt.

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